История. Архив публикаций
|
Два цвета. Ветер гонял по плацу бурые сухие листья. Иногда он успокаивался, и листья оседали на бетонку, но потом снова налетал, подхватывал их и носил кругами. Порой ветер начинал протяжно завывать. Тогда хриплый прокуренный голос человека в ветеранском плаще становился почти неслышим, и до строя долетали лишь жалкие обрывки фраз. - Так…, - сказал человек в плаще. Серые волосы. Серые глаза. Мутные от постоянного недосыпа, – Называете свое имя, уровень, город… место, где работали.… Все ясно? А? Не слышу. Строй молчал. - Не слышу! «Так точно» – нестройно прогудели призывники. - Еще раз! - Так точно! - Что вы там блеете? Вы стадо баранов или воинская часть? Еще раз! «Дисциплину прививает, cволочь… - подумал Сергей – А ведь плевал ты на самом деле на дисциплину. Власть свою просто демонстрируешь…Сука…» - Так точно! – проорал строй. - Достаточно – произнес человек в плаще – Осознали? И пристально оглядел замершую шеренгу. Потом ткнул пальцем куда-то в середину строя: - Ты! Низкорослый паренек в залатанной легкой рубашке и длинных мешковатых, явно большего размера, войлочных штанах. От холода он ежился и мелко дрожал. - Исцхаков Хашек, – сказал паренек, – Город Девилс. - Уровень? - Третий. Человек в плаще заглянул в бумаги. Удивленно посмотрел на паренька, – Ты же еще молодой для призыва? Хашек пожал плечами. - Я доброволец,– решительно произнес он. Лицо на секунду напряглось. Призывники загудели. «Дурак», - подумал Сергей - Тихо тут, – сказал человек в плаще, – Следующий… - Колесников Артем, четвертый уровень… - Бояринцев Геннадий, четвертый уровень… - Сенников Иван, четвертый уровень… - Ирмович Сергей, – произнес Сергей, когда очередь дошла до него. – Демонс. Завод ударных магических заклинаний имени Стабилиса. Ведущий специалист. Непонимающий гул. Человек в ветеранском плаще смотрел на него очень внимательно, слегка прищурив глаза. Еще бы. Такими работниками не разбрасывались. Железная бронь. - Тоже доброволец? - Неет, – Появилось сильное желание соврать… На одном дыхании выпалить "да"... Но, нельзя… Нечестно. - Нет. Профнепригодность. Магическое опустошение. Человек в плаще сделал еще одну пометку в бумагах. - Понятно… Уровень? - Восьмой. - Какой?! Призывники зашумели. Большинству было до восьмого, как до Мироздателя с Мусорщиком. « Слышал? Восьмой!» «Ни черта себе!» «Я думал таких всех выбило…» - зашептали в строю. Человек в ветеранском плаще поморщился. Несмотря на знаки различия «тармана-убийцы», у него был всего лишь седьмой. *** Заплеванный грязный пол. Потолок в потеках. Сверху капает вода. По всему помещению замерли ровные шеренги железных коек. В углу свалено белье. Когда-то белое. Теперь черное от въевшейся грязи. Надпись на стене углем: «Время жизни осадного танка в наступлении – 5 минут». Чуть ниже совсем другим почерком: «Критовика – 2 минуты». Всех, кого привезли с последней партией, охрана затолкала в этот барак. Не особо церемонясь. Используя тычки и затрещины по поводу и без повода. - Что же вы делаете, сволочи? Мы же не уголовники! – закричал какой-то парнишка в интеллигентских очках. Его отвели в сторону. Повалили на пол и били, пока он не потерял сознание. Больше желающих возмущаться не нашлось. Коек оказалось меньше, чем призывников. Тут же возникли драки. Впрочем, к Сергею никто не лез. Опасались. - А жрачка будет? – спросил кто-то. Койку рядом с Сергеем занимал парнишка с засаленными волосами в замызганой серой майке. Услышав вопрос, он криво усмехнулся. - Не будет жратвы, парни, – уверенно сказал он. - Никогда? - Никогда. Лица ребят вытянулись. - Как же так? – растерянно пробормотал кто-то. - А вот так. Скоро вы на любого «хозяина» сами бросаться будете. Даже из хаос-бата. Просто с голодухи. - А ты , вообще, кто такой? - Я, – рот паренька растянулся в самодовольной улыбке, – я можно сказать знаток. Специально от трех призывов косил. Все выяснял. Готовился. - К чему? - К тому, чтобы дождаться тыловиков… Едой я запасся… Буду сидеть, пока они не придут... - Козел! – хмуро произнец Хашек, – тварь. Из-за таких, как ты… Ему велели заткнуться. Паренек демонстративно пожал плечами. - Совсем тупой, патриет, - и почти без паузы, – Всех из моего призыва забрали в линейные критовые батальоны… И спалили. За месяц спалили…. Просто так… Без всякой пользы… Я знаю… Я выяснял… Мамкиной подруге сразу три похоронки пришли… На всех троих…. Линейные части – это смерть… Очень, очень быстрая… Я не трус… Просто нельзя мне умирать… нельзя… Глаза у паренька стали совершенно дикие. А потом он заплакал. «Псих» - подумал Сергей. *** Желающих послушать странного знатока, которого звали Левой, набралось предостаточно. - Хаос-бат – мокрушники, ворье, просто психи и отморозки. Собирают их в кучу и бросают на противника. Просто чтоб самим руки не марать. Говорят, в таких частях половина до фронта вообще не добирается… Свои же подрезают… - «Хозяева идут»! – крик заглушил его последние слова. Все ломанулись к окну. Хорошие «хозяева» – это шанс. Неплохая кормежка. Новое обмундирование. Возможность прожить подольше. Может быть даже повезет - попадешь в тыл… Хотя на это особо никто не рассчитывал. Слишком у многих «богатеньких» есть родственники призывного уровня. «Потери дивизии – более 70 процентов личного состава». Сухая строчка сводки. Лучик надежды для тех, кто сумел выжить в очередной мясорубке кровавого сражения. Такие части выводили в тыл. На переформирование. И отправляли «хозяев» на призывные пункты. «Переформирование» - какое замечательное, какое «вкусное» слово. Свежая форма. Постель. Горячая еда. Возможность побыть хоть в относительной безопасности. Для призывников это тоже шанс. Научиться чему-то. Чтобы дожить хоть до пятого уровня. *** Сергей отошел подальше от окна. Услышал тихий истеричный шепоток Левки. - Я все равно дождусь тыловиков…! Ремни жевать буду…! Доски грызть…! Спрячусь…! Не найдут…! Война закончится, а я - я живой…! - Да заткнись! – рыкнул Сергей. Этот парень с безумными глазами его бесил. Зашли «хозяева». Призывники одобрительно загудели. Потому, что «хозяева» были серьезные…«Тарман – владыка» и «тарман – убийца» с «черными мечами» на форме. Штабники! Редкие гости на распределительных пунктах. - Тоже хороший шанс, – прошептал Левка. А вот Сергею они сразу не понравились. Холеные самодовольные рожи. На этих он достаточно насмотрелся на гражданке. Вся Страшилкина улица была застроена их домами. Ажурные железные решетки. Автоматические ворота. В окнах всегда горел свет. Даже тогда, когда всему городу отрубали электричество. Каждый день оттуда неслась музыка и пьяные крики… Господа офицеры гуляли. Тарманы презрительно оглядели выстроившихся призывников. - Возьмите, возьмите меня! Я пригожусь…, - из строя выскочил Левка. Тарман ударил его в зубы. Потом еще раз. И еще. - Не лезь. - Мы выбираем. Левка спрятался за спинами ребят и заскулил как побитая собаченка. На него было жалко смотреть. - Твари, - прошептал Сергей. Тарманы хорошо читали по глазам. Его не выбрали. *** Огромное поле, испещренное десятками воронок. То тут, то там горит земля. В черное небо поднимаются столбы белесого дыма. Шагает бесконечная колонна. Без песен. Без маршей. Лишь топот сапог, да резкие отрывистые звуки команд. Колонна движется прямо на ряды траншей. Оттуда бьют молнии. Кто-то падает, кто-то, охваченный пламенем, выскакивает из строя … Колонна продолжает идти, втаптывая в землю и перемалывая павших в кровавую кашу И только в небе горят огненные буквы: «Время жизни осадного танка в наступлении – 5 минут». Сергей проснулся. Сильные руки стащили его с койки и поставили на ноги. - Давай солдат, поднимайся. Отлежал свое, – на него смотрел «тарман – служитель» с запавшими усталыми глазами. И нашивками линейного критового батальона на рукаве. «Не повезло», – подумал Сергей. *** Он сидел прямо на траве, облокотившись на груду каких-то ящиков, и курил. Последние часы перед выходом. Редкое время, когда можно расслабиться и ни о чем не думать. Невдалеке сгружали трупы. Парни из пехотного батальона стаскивали тела с огромных телег и выкладывали их рядком. Кого на переработку, кого в зомби на подсобные работы. Страна даже после смерти не оставляла в покое своих граждан. Итог последнего, сорокового по счету, наступления на СанСити. Двадцатая огненосная имени Реал Транка дивизия. Элитная часть. Была. И пропала. Как корова языком слизала. Магический удар. И все. Нет дивизии. Одни трупы. - Слышь, ты, чо разлегся? – кто-то грубо пнул Сергея в бок. Он приоткрыл один глаз. Прямо перед ним, подбоченясь, стоял офицер. Похоже, из молодых. Во всяком случае, в лицо его Сергей не знал. - Ну, я жду…! От удивления Сергей открыл второй глаз. Только тут офицер разглядел нашивку с маленьким черным черепом на левой стороне груди. Побледнел. - Пошел ты… , - с чувством произнес Сергей. И сплюнул. Офицера сдуло. *** Состав «террор-группы» - пять человек: “Осада”, “уворотчик”, два “критовика”, маг. Максимум взрывчатки. Максимум оружия. Эликов - хоть упейся. Телепорт туда и обратно. Если будет, кому возвращаться. Вероятность срабатывания телепорта – 70 процентов. Вероятость выживания “террор-группы” в ходе выполнения миссии за линией фронта – ничтожно малая величина. Сергей водил группу уже полгода. Рекорд фронта, черт побери! С новым «осадником» он знакомиться не стал. Мясо, оно и есть мясо. «Выживет – узнаю», - подумал Сергей. - Готовы? Утвердительные кивки. - Поехали! Темнота. *** Склад светлых они разнесли качественно. Теперь там на горизонте в небо поднимались столбы маслянистого дыма, что-то горело и взрывалось. “Террор – группа” драпала. А по пятам за ними шли охотники. - Долго еще…? – просипел Леша, старший пары критовиков. Ему никто не ответил. Берегли дыхание. Команда должна была оторваться. Любой ценой. Чтобы противник не смог заглушить телепорт. А не получалось… Гонка шла уже второй час. Охотники намертво вцепились в хвост добычи. - Командир, они в трех километрах позади, – произнес вывалившийся из зарослей “уворот” Тимур. - Не уйдем! Сергей кивнул. Глянул на “осадника”. Тот хмурился. Главное, чтобы не начал психовать, - подумал Сергей. “Осаду” для того и брали с собой. Прикрыть отход группы. Своим телом. - Давай парень, – сказал Сергей. Осадник грустно улыбнулся, доставая из за спины молот. Наконечник засветился ярким оранжевым светом. - Как звали-то? – спросил Сергей, поддавшись минутной слабости. - Толик, – у него был звонкий мальчишеский голос. У этого осадника. *** - Что за хрен? Поляну вокруг них окружал густой лес. Это было явно не похоже на транспортную площадку базы. - Твою мать…! - Телепорт… так его… Сергей поморщился. - Тихо! – рыкнул он. – Тимур, покрутись вокруг. Разведай. Я пока попытаюсь установить координаты. Остальным – привал. Приборы выдали неутешительный итог. Они все еще находились за линией фронта. Лишь на сотню километров приблизившись к своим. Разведчик объявился спустя десять минут. - Командир. Человек десять в километре от нас пасутся. Артовые комплекты. Тяжелое вооружение. - Палы? - Черт знает. Я таких знаков никогда не видел. Сергей удивленно поднял бровь. - Поглядим… поглядим, – пробормотал он. *** Палатка из темно-зеленой маскировочной ткани. Вокруг лениво бродила охрана. Действинельно артовики. Правда мозгов им это не прибавляло. Даже зеленые новички линейных батальонов несли дозорную службу раз так в десять лучше. Знаки части были и вправду непонятны. Бело-черный щит, разделенный пополам молнией. «Ну и хрен с ним», – подумал Сергей. Возьмем языка – выясним» Тут из палатки выбрался палладин. - Ни черта себе, - пробормотал Сергей. Удача несла им в объятия целого “красного креста”. Следом объявился еще один. - Что за черт…? – из палатки показался тарман. Да не просто тарман. «Тарман – владыка». - Приготовились! – прошипел Сергей… - Но командир,… там же наш… - Здесь нет своих. Армада не ведет переговоры с Орденом. За линией фронта нет наших. Готовы? Бойцы приникли к оптическим прицелам самострелов. - Валите инков. Я работаю по охране. - Раз. Два. Начали. Завизжали стрелы. Сергей увидел, как оседают на землю инквизиторы. Одному пробило горло. Другому пронзило насквозь грудную клетку. А потом он ударил. Каменный град. Огненный удар. Низшее испепеление… Поляна погрузилась в ад. *** Тарман тихонько стонал. Ему разбило голову и сломало несколько ребер. - Ну, хоть живой, – зло усмехнулся Сергей. - Дураки…, - просипел тарман, – какие же вы дураки… Вам не жить теперь… Прикончат как бешенных собак… Тарман закашлялся. - Вы же теперь трупы… Понимаете? Труупы… Тимур смазал ему в челюсть. Голова тармана дернулась. Он снова застонал. - Говори, –приказал Сергей. - Почему бы и нет…? – тарман расхохотался. – Все равно… меня же вместе с вами кончат… Неужели вы думаете, обычная война может длиться так долго? Ну, пять лет, ну, десять… Но пятьдесят? Никогда такого не было… и быть не могло… - И что? – Сергей начинал злиться. - Тупые… Свет – тьма. Белое – черное… Чушь все это. Нет ничего…! Только власть! И вам придумали войну, чтобы легче было править. Вы же быдло… вы не можете, чтобы вами не управляли… Тимур снова ударил. - Врешь, сука! – прошипел он. - Зачем? – тарман криво усмехнулся, – никогда не удивляло, почему единственный вид маневра на этой войне – удар в лоб? Всей массой. И в лоб? Думаете, командиры тупые? Надо избавляться от лишних ртов… Мало ресурсов… Мало еды… Ничего личного, просто бизнес… - Проверим, – пообещал Сергей. *** - Уничтожена вражеская группа в количестве 12 человек. Захвачен в плен офицер врага высокого ранга. Прошу прислать группу эвакуации… - На пути, – бесстрастно произнес голос по рации. Сергею очень не понравился этот голос. Они отошли всего на полкилометра от места связи, когда полянку накрыл огненный шторм. - Вот как…, - пробормотал Сергей. Радист случайно поймал общедоступную волну. «…по решению Совета Армады новому призыву подлежат граждане старше третьего уровня и…» - С-суки…, - сплюнул Сергей. А в нескольких километрах от них раскрывались телепорты. Это создавали кольцо окружения группы зачистки. 10.07.2005 05:25 - Саламандер
|