История. Архив публикаций
 Утреннее солнце бьёт в глаза. Лучи вонзаются в зрачки. Но отвернуться нельзя. Не время. Против воли текут слёзы. Сквозь дымку противоположный край поля предстаёт туманным призраком. Но кое-что, как ни странно, по-прежнему видится очень чётко. Даже слишком. Она. Армия врага. Чёрный монолит. Словно все воины слились воедино. Став неким непостижимым разумом существом. Стоят. Ждут. Мы ещё не скрещивали с ними оружие. Даже не видели их в бою. Но мы знаем о них всё. Всё, что нужно знать. Для того, чтобы изгнать жалость из наших сердец. Пленных не будет. Армия врага темна не потому, что нас слепит солнце. Доспехи её воинов темны, как подгорный мрак. Таковы же и их тела. Их души. Зло. Воплощённая Тьма стоит перед нами. Мы призваны уничтожить её. Об этом нам не раз говорили жрецы. Они знают про врага всё. Они показали нам то, что видели в своих магических камнях. Сожженные деревни. Груды тел на улицах. Матери. Дети. Старики. Они прошли полмира. Ведя за собой Смерть. Пока мы не вышли им навстречу. Чтобы встать на их пути. Чтобы защитить. Тех, кто остался за нашими спинами. Вторую – ещё живую! – половину мира. Нашу половину. Скоро грянут трубы. Воины в белых доспехах ринутся на врага. И мы сокрушим его. Иначе не может быть. Пусть враг вынудил встать нас лицом к солнцу. Иного мы не ждали. Но это ему не поможет. За нами – Свет, Истина, Сила! Победа! Жрецы обходят строй. Благословляют на битву. Их заклинания даруют нам мощь. Их молитвы укрепляют нашу веру. С которой живут бессчётные поколения наших предков. В то, что мы - Справедливость. Чего же медлит с атакой Король?.. * * * Солнечный свет бессилен. Он не может одолеть Тьму. Которая скопилась на другом конце поля. Лучи бьют прямо в армию врага. И тонут в ней без следа. Скопище нелюдей остаётся чёрным. В любой иной битве мы бы встали по-другому. Так, чтобы солнце мешало нам одинаково. Но не сейчас. В сражении с порождениями Зла рыцарству нет места. Мы пришли, чтобы победить. Хранители летописей рассказали нам о враге. В давние времена он владел почти всем нашим миром. Но ослабел. Тьма отступила. Укрепившись во всё ещё покорных ей землях. На своей половине мира. Настал час освободить её от власти Зла. Сегодня власть ненавистной всему живому Силы будет повержена. Раз и навсегда. Наши маги видели, что творят нелюди. Даже мы, закалённые воины, плакали. Как дети. Когда чародеи показали нам увиденное. Такого не должно быть. И не будет более. С этого дня. Я оглядываю строй. Солнечные лучи падают на наши доспехи. От этого они горят ослепительно белым светом. Хороший знак. Позади слышится торжественное песнопение. Маги. Готовятся к битве. Готовят нас к ней. В душе крепнет уверенность. Сегодня мы победим. Легко не будет. Враг могуч. Но за нами – Свет, Истина, Сила! Мы верим в это. Как и все наши предки. Чего же медлит с атакой Король?.. * * * Чистый голос труб разносится над нашим войском. Достигает другого края поля. И мне кажется, что я вижу. Как содрогаются от этого звука враги. В нём – предвестье их скорой гибели. Но они не медлят с ответом. Хриплый, отвратительный рёв рогов обрушивается на нас. Сигнал под стать силам Тьмы. Которые не могут создать ничего прекрасного. Мы делаем первый шаг вперёд… * * * Что за трубы у них? И кого они зовут музыкантами? Как вытерпеть этот ужас? Но вот я слышу звучное пение наших рогов. Оно с лёгкостью перекрывает дикий ор врага. Зло и уродство бессильны перед Правдой и Красотой. Мы делаем первый шаг вперёд… * * * Серая жизнь… Серые дни. Неважно, кто придёт завтра, чтобы забрать десятину. Может, это будут восточные рыцари. Может, западные. Сегодня увижу. Для того и пришёл сюда, в лес. С опушки которого видно всё, что творится на поле битвы. Но кто бы ни победил, с частью добра всё равно придётся расстаться. Сколько себя помню, всегда было так. Отец, мать, старшие братья и сёстры трудились, не зная отдыха. Как и я. А потом приходили они. Не злые и не добрые, не жестокие и не милосердные. Равнодушные. Они называют себя рыцарями Света. Но их доспехи – серые. Серые щиты, серые нагрудники, серые шлемы, серые лица… Серая сила. Им просто нет дела до нас. Пока мы отдаём им то, что положено. «Во имя Света!» - говорят рыцари. Забирают десятину и уходят, осенив знамением серое небо над нами. До следующего их появления осталось с десяток дней. А может, это будут уже не они. А другие. Но вряд ли мы сумеем отличить их друг от друга. Серое серому родня… И всё же я почему-то сижу здесь и смотрю, кто кого победит. Левые правых или правые левых. Понять бы только, где те, кто приходил к нам все эти годы… * * * Ему кажется, что он плывёт по зелёному морю травы. Правда, малыш ещё не знает, что такое море. Но это не важно. Важно другое. Как же нравится раздвигать руками высокие – выше макушки! – стебли! Надломишь один – и пальцы тут же окрашиваются зеленью. Словно и он, трёхлетний мальчик, становится частью моря. Каждый шаг – в неизвестность. Кто знает, что там, за этим пучком травы? Он только-только начинает познавать мир. Яркий, нарядный, разноцветный. Ждущий того, кому можно поведать все свои тайны. Того, кто захочет о них узнать. Взглянуть на них своими глазами. Услышать о них своими ушами. И найти каждому цвету место в своей жизни. Каждый шаг – праздник. А если задрать голову вверх, то увидишь – его. Высокое, напоённое синевой. С белыми горами. Небо. И замирает дыхание, течёт, течёт, течёт, не кончаясь, мгновение – вокруг малыша, сквозь него. Щекоча душу терпким, дразнящим ощущением, которое малыш пока ещё не может выразить в словах. Да ему, вообще-то, и не нужно слов. Он переводит дыхание. Радостно смеется. И, подпрыгнув, несётся во все лопатки к лесу, шелестящему листвой неподалёку. Если залезть на дерево – можно ли дотронуться рукой до облаков? Погрузить ладошку в белые клубы, погладить грозную тучу по её лохматому, иссиня-чёрному боку? Может, она как собака во дворе – почует ласку и перестанет ворчать? Пальцы пробегают по коричневато-серой коже дерева. Первый сук высоко – не достать. Но он обязательно придёт сюда завтра – уж тогда-то он подрастёт и допрыгнет, дотянется, залезет. Где-то здесь, в лесу, – отец. Наверно, он сидит на дереве – гладит облака, купается в синеве неба. Сын сбежал к нему из дома - впервые в жизни он поступил по-своему. Не так, как велели родители. И от этого ему почему-то становится ещё радостнее. Малыш снова задирает голову. И идёт вперёд, разглядывая верхушки деревьев. Ищет папу. А лес хранит его – маленькие ноги перешагивают через корни, обходят ямки, не спотыкаются, даже ненароком задев лежащие на пути камни. И он проходит мимо отца. Безучастно смотрящего на поле битвы. Не видящего, что там происходит, ибо серая пелена висит перед глазами. У них разные пути. Это уже знает жизнь, подарившая малышу свои краски и силу решать самому. Это ещё тайна для него. Одна из многих, ждущих своего часа. 22.05.2007 11:34 - Gorhur
|