История. Архив публикаций
 ПОСЛЕДНЯЯ СПИЧКА – УМЕР И ПОШЕЛ !!! (житие, бытие и питие пиита)  .."Если есть семя,... должно быть и стремя..",-решил поэт Бутербродский и, грузно забравшись на круп коня (похожее на тыкву пузо не позволяло щеголять цыганской кровью), с шумом и плеском погрузился в белые воды Урал-реки... ..Поэт Бутербродский думал мало, но ёмко... Уж такой у него был скверный характер. ..Матильда не любила Бутербродского, за то, что он её мучил рассказами о Чапаеве и заставлял петь... Ей было 12, а глаза её были торжественно-печальны.. ..Однажды БуБродский с Матильдой ехали в электричке и лепили из пластилина оловянных солдатиков. Сначала ББ подумал, что человек по сути такой аморфный и безвольный как этот пластилин. Рыхлый и липкий, и самое главное - неестественного происхождения. Потом его осенило, что этот поезд - не что иное, как великолепная метафора человеческого существования. Сошел с рельсов - и тебя, по идее, больше нет. Курение не помогло, зато душа попросилась написать стихотворение (он же все-таки поэт). Стало очевидным, что человек и есть лишь кусок пластилина в мчащемся поезде. Он заплакал и написал:
Я останусь один. В поезде чужого сна Липкий бес пластилин... Утерев слёзы носовым платком, он взглянул на побледневшую луну, и от Вселенской тоски не осталось и следа.Матильда все еще оставалась ребенком, не способным понять тонкую душу поэта. ..Дедушка Бутербродского был великим человеком. Его звали Нильс Бор, и он знаменит тем, что открыл структуру атома: ядро, состоящее из протонов и нейтронов, и электроны, летающие вокруг них подобно маленьким планетам. Ему дали Нобелевскую премию и, опираясь на его теорию, создали массу полезных и удивительных вещей. Но недавно физики решили, что Боровское описание атома неверно. Были предложения даже отнять у него Нобелевскую премию, но, к сожалению, он умер, а деньги все потратил. ..Бутербродский знал всю подноготную человеческой природы как свои пять пальцев. Однако, он не знал как называется безымянный палец. ..Бутербродский был фанатом своего дела, поэтому он никогда ничего не делал. ..Поэт Бутербродский всегда был яростным борцом за свободную печать. Когда он всех победил, она стала принадлежать ему, и он превратился в олигарха. Позднее ББ догадался, что теперь печать эта - не свободная. Он захотел избавиться от неё, но не было никакой возможности это сделать. Выкинешь - кто-нибудь сразу подберёт, и опять придётся бороться за свободную печать. Продать? Кощунство. Подарить? Глупо как-то и несерьёзно. "Убить бы её..." - мечтал Бутербродский, отдавая распоряжение выбрать нового президента. ..В нормальном состоянии лицо поэта Бутербродского ничего не выражало, поэтому его часто обвиняли в "нежелании вести конструктивный диалог". ..ББ мог часами искать нужное слово. Обычно в это время он ел, пил, ходил, стоял, спал, трогал и т.д. ..Когда ББ был пьян, он очень любил. Наутро было, правда, сложно вспомнить что же именно он любил, т.к. пить Бутербродский не умел и всегда напивался до одноклеточного состояния. После мучительно-бесполезных попыток вспомнить желаемое, после ночных кошмаров в обнимку с эмалированным тазиком, после… Хотя этого уже было вполне достаточно, и поэтому поэт знал совершенно точно, что от любви до ненависти – один шаг. ..В маршрутке было как всегда жарко. Ленивая мошка ползла по надписи «Места для пассажиров…», постепенно растворяясь в кубах розовых пятиэтажек. Напротив Бутербродского сидела мама с младенцем, который, утопив ресницы в розовых щечках, медленно дул в «Pampers». Процесс пошел. И тело малыша, принявшее форму маминых коленок ещё пять остановок назад, стало нервно вскидывать руки и ноги, видимо, интуитивно подчиняясь привычке путешествовать в безвоздушном пространстве не то маминой утробы, не то космоса. Напряженный женский голос, вещавший из водительского радиоприемника, моментально развеял все фантазии о реинкарнации. Сославшись на информационное агентство Рейтер, напряженный женский голос сообщил: «В Китае в нескольких северо-восточных аграрных провинциях выпал град (сами градинки имели чуть вытянутую форму и отдалённо напоминали рис). Это привело к массовой гибели населения: несколько тысяч человек умерли сразу, так как решили, что коммунизм всё-таки наступил, ещё 350 тысяч человек скончались несколькими днями позже от обморожения пищеварительного тракта. Но не это настоящая трагедия для КНР. В Китае объявлен траур по случаю потери для общества одного миллиона человек, которые сошли с ума от счастья и до сих пор группами по несколько тысяч носятся по Поднебесной…» Конечно, Бутербродский мог вынести многое - радиоэфир бывает забит и большими мерзостями. Например: «Сегодня депутаты Государственной Думы Российской Федерации рассмотрели пакет предложений о пролонгации облигаций, акций, херакций и т.д.» Думать не хотелось, и поэт вышел из автобуса, чтобы вновь окунуться в прекрасный мир апатично-циничного созерцания реальности ..Однажды Бутербродский выиграл в лотерею. На перепончатых крыльях счастья, захлёбываясь восторгом и заикаясь от волнения и от второй бутылки пива, он прибежал к Матильде и заорал дурным голосом: «Любимая! Хочешь, я увезу тебя на край света!» Матильда, хлопая от страха ресницами и челюстью одновременно, насторожилась, но промолчала. «Единственная!» – не унимался поэт. «Мы теперь будем счастливы!» Матильда уже было приготовилась радостно захлопнуть дверь, но решила подождать, чем всё это закончится. «Желанная!..» Договорить Бутербродскому не дал суровый взгляд дверного глазка и решительный лязг английского замка с двумя секретами. В отчаянии поэт частенько совершал необдуманные и решительные поступки, но на этот раз он молча развернулся и пошёл домой, прикидывая в уме как удачней потратить эту кучу мелочи, редко позвякивающую в кармане. ..Когда на поэта нисходит вдохновение, то говорят, что его посетила Муза. О своей «Музе» ББ рассказывал так.«Наглая, беспринципная, вздорная и скандальная баба, которая имеет привычку будить меня по ночам, выдёргивать из общественного транспорта и подолгу брюзжать над ухом что-нибудь совершенно пошлое и хамское. Вкуса у неё нет никакого, также как и чувства такта, и поэтому всё моё творческое наследие* принадлежит исключительно мне. Всего я добился сам, а не благодаря этой эфемерной безмозглой субстанции, которую почему-то величаво именуют Музой!» Опустошив восьмую(!) кружку пива, Бутербродский неуверенным треснувшим голосом просит у бармена несколько чистых салфеток, ручку и начинает выводить аккуратным каллиграфическим почерком: слёзы-розы-морозы-занозы-козы-грозы, любовь-морковь-кровь-вновь, палка-скалка-галка-считалка… – тем самым доводя до совершенства своё стихотворчество. Он рифмует всё подряд, что успевает вспомнить до того, как пиво даст свою губительную реакцию на организм. Обессиленный и опустошённый поэт возвращается домой на непослушных ногах. По дороге он протирает свой измождённый мыслями лоб салфетками и выбрасывает их во встречающиеся на своём пути урны, тем самым, так сказать, неся искусство в массы. Придя домой, ББ звонит Матильде, которая, уже зная эту милую привычку поэта, отключает на ночь телефон. После пяти-шести безуспешных попыток дозвониться, Бутербродский вкусно и долго рифмует всю известную ему ругань, после чего удовлетворённый и вооружившийся маркером идёт в туалет, где почти до утра пишет на стенах поэму о чистой и незапятнанной любви. Временами его тошнит от этого, он остатками разума понимает, что труд его – бессмысленная трата времени и не будет по достоинству оценен современниками. Опечаленный, он идёт на кухню, заваривает себе крепкий чай и…, так и не выпив ни глотка, засыпает прямо на кухонном столе в ворохе салфеток. На его лице застывает выражение тоски и безразличия, а за окном отступает ночь, и новый день спешит растерзать пешеходами и машинами пока ещё пустые улицы города. ..Бутербродский любил борщ (кстати, взаимно). Любил вкус, запах, цвет борща. Он любил слово «БОРЩ»! Так сильно, что боялся переборщить, вставляя его в каждое предложение.*(записи на салфетках, сигаретных пачках и на стенах домашнего санузла. прим. очевидцев) ЭКЗАЛЬТАЦИЯ ОБРАЗОВ (далеко не полное собрание сочинений поэта Бутербродского) Элегия Скоро скроется луна, Я останусь один. В поезде чужого сна Липкий бес пластилин... (без даты) Матильде Как безысходна жизнь в полёте пули, Когда сжимает копчик от тоски! Мы в эту ночь с тобою не уснули, Друг друга разрывая на куски. Ты призраком легла под одеяло, Я отыскал лишь запах от духов. Так мало, милая, тебя ужасно мало! Что непонятно: где же тут любовь? (без даты) Так часто бывает Ведьмак, уснувший на стене, Не распознал сухого яда, И притворяясь листопадом, Слетел, случайно, к простыне. Я не проснулся. И с утра, Придавленный нечистой силой, Едва ль мог ласковым быть с милой… И мы расстались навсегда. (без даты) Бытие! На гребне сарказма Сырыми трусами цинизма Луплю я по лысине Экзистенциализма. (без даты) Музе… Перед смерти стотонной ряхой Принимаю на грудь стограммовую плаху. За жизнь принимая легкость забвенья, Стиховычитанье сублимирую стихосложением. (без даты) 03.07.2006 09:36 - Radolik
|