История. Архив публикаций
 -1- Осень. Бежит вода из водосточных труб. Он лениво идет по улице, небрежно закинув шарф на плечо. Она смотрит на него из окна, и мысли дикими лошадьми уносятся вдаль. Он так похож на Него. И где же? Она открывает окно и выпрыгивает во двор, как и была: в джинсах и красном свитерке в белую полоску, босиком. Вода из лужицы обрызгивает штанины, но она, даже не взглянув, бежит по улице. Дальше и дальше. Ветер растрепывает волосы и бросает в лицо палую листву. Босые ступни касаются мокрого асфальта, разбрызгивают лужи. Холода нет. Нет никаких ощущений. Эмоций тоже нет. Больше нет. Лишь бешеный бег – неизвестно куда, и зачем. Она бежит, пытаясь обогнать мысли. Слезы застилают глаза. Она бежит. Ветер. Лужи. Листья. Дома. Бег. 1. – В этом только твоя вина. Я не заставлял тебя ЭТОГО делать. Ты сама так решила, поэтому ко мне никаких претензий. Лицо выражает лишь равнодушие. Так смотрят на червя, на букашку, но не на человека, которому долгие года клянешься в любви, и обещаешь, что никогда не оставишь. Как просто говорить слова. Это так просто произнести и забыть. «Ах, что вы от меня хотите? Да не уже ли. Я? В чем? Ты сама это сделала, а моя хата с краю. И даже не думай!» 2. Она думает, думает, думает. До бесконечности, до головной боли, до молчаливых слез, сменяющихся истерикой. До истлевшей сигареты в руке, до разбитого коньячного бокала. До обжигающих глотков терпкой жидкости. До холода, рождающегося под кожей. Думает. Думает. Думает. Просиживая всю ночь у распахнутого окна, подтянув ноги к подбородку. 3. – Оставь меня в покое. Я ничего тебе не должен. Я не хочу тебя знать. Ты во всем виновата сама. Только ты! Я ничего тебе не обещал. Я ничего не делал. 4. Белый потолок. Случайный свет фонарей. Острый нож по коже. Так страшно. Так не хватает сил, а может… Нет. Это не возможно. Я же обещала. 5. – Если ты умрешь, то умру, и я и в этом будешь, виновата только ты! Как легко скинуть ответственность за свою подлость и слабость на других. На кого угодно. Но лишь бы не сам. Сам ни в чем не виноват. Разве так может быть. Ведь я само совершенство, безукоризненно-безупречен. 6. – Ты нужен мне… Слезы на глазах, голос срывается на крик. - Ты нужен мне! Я не могу без тебя! Ну почему? Почему? Почему? Почему ты всегда бросаешь меня и не выполняешь обещанного?! Голос разрывает темноту и уносится вдаль по рельсам, как только что промчавшаяся электричка. Безудержные слезы потоком бегут по лицу. Безнадежный плач до кашля, хрипа, невозможности дышать. 7. – Я обещал ей. - А я? - А ты мне не нужна. Ты больше не нужна… Бег. От себя от него. В бесконечность. По кругу. По спирали. От него и к нему… Лужи. Дома. Листья. Ветер. -2- - Ну и что ей от меня надо. Она меня променяла. Она унижала меня. Я год терпел ее выходки. Она приходила ко мне, она упрекала меня при нем. Она все время рассказывала ему, какой я плохой и что я делаю ей постоянно больно. А он учил меня, как я должен вести себя со своей девушкой. Он зажигает свечи. Дымок аромопалочек вьется по комнате. Пиала с зеленым чаем. Мерцание монитора. Шаг к распахнутому окну. Затяжка. - Она не понимала меня. Она всегда говорила, что я глупый, что я ничего не знаю. Она не хотела слышать меня. Ее постоянные упреки, что я не хожу с ней в клубы, на дискотеки, не вожу ее в рестораны. Но зачем, если это делал Он. Я год. ГОД! Терпел все это, а потом меня променяли. Сигарета летит за окно. Трепещет огонек свечи. Меняется палочка. Заваривается чай. - Я никогда не буду никого любить. Я не буду! Обвинения, что я ее променял. Она сама ушла, а теперь, я ушел к другой. Ну, почему? Что я такого сделал? Я для нее, а она… Шаги по комнате от окна к двери и обратно. - Эти вечные обвинения, что я испортил ей нервную систему. Как? Она сама устраивала истерики по любому поводу. Я всегда был во все виноват. Я все делал не так. И все, кто меня знает, удивляться, что я спокойный человек, способен на такое. Музыка заполняет пространство. Горячий матэ. Свечи. Ночь. - Она была мне очень дорога. Я уходил и возвращался. Все начиналось сначала. Она была с ним, а говорила, что любит меня. Он тратил на нее деньги. А я… Искриться вино в бокале. Золотисто-рубиновые отблески на тонком стекле. - Не говори мне больше о ней. Я не хочу ничего про нее знать. Пальцы быстро летят над клавиатурой. Письмо находит своего адресата. С надеждой проверяется ящик. - Молчи! Ты сейчас говоришь, как она. Она всегда говорила таким тоном, и в такой манере. -3- Меняются дни и ночи. Остаются маски. И чем дольше смотришь на спрятанное лицо, тем явственней видно, что это всего лишь МАСКА. А что под ней? Рвутся жилы. Летят письма. Льются слезы. Капает кровь. Дождь сменяет солнце. Ветер приносит туман. От холода зябнут руки. Невидящим взглядом и с напущенным равнодушием смотрим мимо, а в душе все переворачивается только стоит услышать знакомое имя или увидеть родную улыбку. Что это: Гордость? Безразличие? Мазохизм? Садизм? Чашечка кофе. Клавиатура. Музыка. Письма. Противоречия. «Если ты уйдешь, я…» Шантаж? Боль? Страх? Все по спирали или по кругу. Два сердца бьются в сетях, и никто не в силах им помочь… «Мгновенье столетней войны…» 17.07.2006 06:17 - Дика
|