История. Архив публикаций
 Ты бродил по старому городу И простые мелодии слушал. А старик напевал себе в бороду И как будто шагал по душам... Л. Смеркович Это был красивый город. Город каналов и карнавалов. Город масок и влюбленных. Каждый вечер, когда солнце садилось за море, окрашивая белую пену волн багрянцем, над домами и дворцами начинала звучать чудесная музыка, и многочисленные парочки, пряча лица под масками, вальсировали как на площадях, так и на маленьких улочках. Везде звучал смех и, казалось, что всё в этом огромном городе пронизано счастьем и любовью… Возможно, но я знаю точно, что один человек никогда не танцевал и не надевал маски. Все называли его чудаком. А он бродил по огромному городу: красивый юноша, в черном бархате, с волосами белыми как лен и глазами цвета неба в июльский полдень, и никогда не улыбался. Как странно… Посмотри, вот он скользит легкой, почти невесомой походкой, среди танцующих и целующихся. Куда устремлен его взгляд? Кого он ищет поверх голов влюбленных? И что он делает здесь один? Как много вопросов. И где же ответы? Надев черную маску и бархатный плащ с капюшоном, Ваш покорный слуга, проследил за странным юношей с глазами цвета полуденного июльского неба и волосами белыми, как лен. Мне открылась тайна, которую я хочу поведать Вам на заре моих лет, когда солнце моей юности закатилось за море жизни. Я много бродил по свету, и много видел чудес, но такого никогда и нигде. Юноша с глазами полуденного июльского неба и волосами белого льна ходил среди влюбленных и собирал… воздушные поцелуи. Кто бы мог подумать, что легкими движением руки он ловил это маленькое дыхание любви и клал в мешочек, сотканный из серебристой паутинки. Вот девушка улыбнулась, легкое касание губами кончиков пальцев. Невесомый выдох и… еще один поцелуй не достиг своего адресата. И так весь вечер, и всю ночь юноша с глазами полуденного июльского неба и волосами цвета белого льна забирал чужую нежность – легкие вздохи любви. А утром приходя домой, задергивал тяжелые портьеры и открывал мешочек из паутинки, выпуская поцелуи в большой стеклянный сосуд, где они плавали, переливаясь всеми цветами радуги. Да-да, именно так. Ведь каждая девушка с этим нежнейшим и маленьким вздохом любви отправляла частичку своей души, своего сердца. Свое тепло. Свои мысли. А каждая мысль имеет свой цвет, как и каждая душа. Холодно-ледяные, равнодушно-бледные, страстно-алые, застенчиво-изумрудные, надменно-золотые, бездумно-желтые, смущенно-розоватые… как разноцветные рыбки в аквариуме скользили за стеклом. Юноша с глазами полуденного июльского солнца и волосами белого льна смотрел с грустью на стеклянный сосуд, и слеза катилась по матово-бледной щеке, ибо не было среди воздушных поцелуев того одного, который предназначался ему… Так много лет назад, он поймал его… свой первый и такой нереально-нежный цвета морской волны с янтарно-песочными крапинками, но засмеялся в ответ и сжал его в руке, потешаясь над девчонкой в коротком платьице с каштановыми волосами и черными глазами. Он смеялся долго и неистово, над глупой девичий влюбленностью. Над проявлением ее такого первого и неискушенного чувства. А когда отсмеялся, то увидел, что девочка растаяла, как мираж, а на ладони капля крови – убитая любовь. И будто гром поразил его в самое сердце. Он звал ее, но крик тонул в ветре. Он бежал за ней, но падал, спотыкаясь о корни деревьев. Он плакал, но слышал лишь смех… Сама Любовь наказа юношу с глазами цвета полуденного июньского неба и волосами белого льна, обрекая на вечную юность и вечный поиск того самого первого воздушного поцелуя цвета морской волны с янтарно-песочными крапинками. Каждый вечер, когда солнце садится за море, окрашивая багрянцем пену волн, юноша в черном бархате с глазами полуденного июльского солнца и волосами белыми, как лен выходит из дома и до рассвета бродит среди влюбленных и танцующих, но так и не может найти Ее и Первый Воздушный Поцелуй… 25.04.2006 10:20 - Дика
|