История. Архив публикаций
 Скажи мне звездное небо, Был ли тот день или не был? Может, мне лишь приснился кошмар? Скажи мне звезда, что всех ярче, Кто так горестно плачет? Чью-то душу сжигает пожар. Подари мне, тёмная бездна, Чуть покоя, будешь любезна? Мысли бьют, как в сердце кинжал. Та звезда, что так ярко светит, Всё равно мне не ответит, Кто был честен со мной, а кто лгал. Вы помните тот день? В тот день на Луне пошел снег, огромные хлопья покрыли всю центральную площадь, и мрачная мостовая стыдливо прикрыла свою наготу легким ковром. Но, снег в тот день был не просто снегом, казалось, будто на небе кто-то сжег в костре все свои рукописи, а пепел развеял над землей. Кто кормил огонь все новыми и новыми страницами, в приступе поглощающей злобы, боли или, может быть, захлёбываясь волной несдерживаемого хохота, мы не узнаем. Но день, о котором я говорю, был грустен не от этого. На площади стоял хрустальный, да, гроб. И устлан он был бардовым бархатом изнутри. И если бы вы подошли и сдули с крышки пепельный снег, то могли бы увидеть её. Черные волосы причудливыми завитками разметались по ткани, обрамляя бледное лицо с впалыми щеками. Черты её все еще хранили красоту, чудесный изгиб тонкой, слово смеющейся брови, родинка на скуле, острый нос, гордый, с тонкими крыльями хрящиков. Всё то же простое платье и замысловатый кулон, покоющийся на неподвижной груди, затянутой в плотную ткань. Почти ничего ведь в ней не изменилось. Кроме одного, не притаилась на губах улыбка. Вчера они нашли её - воры, крадущие легкое дыхание, негодяи, подводящие к краю. Они всегда прячутся за плечами простых людей злобными тенями. И сколько бы не было сорвано и растоптано масок, зерно их холодной ненависти черным стебельком прорастает вновь. В тонких белых руках покоится букет черных роз. Утром приходил воин. Заглянув в его глаза, вы бы отпрянули, потому что в них поселился шторм. Он склонился к ней и вложил цветы в бесцветные руки. А бабочки снега кружились и падали ему на плечи, когда он на коленях сидел у гроба, неподвижный, словно сделан был из камня. Что шептал он ей? Может быть, это была просто молитва. Может быть… Когда он встал, и спиной повернулся, глаза его были закрыты, он цеплялся за последний лучик надежды, сказал он: «Возвращайся»,- и ушел. «Возвращайся… возвращайся…возвращайся…»-эхом прозвучало, горячей волной пробежалось до звезд и ударившись о небосклон, рассыпалось осколками. А он засмеялся, кинул в огонь очередное письмо, написанное аккуратным почерком… Медленно почернела и съежилась от жара бумага, пропитанная слезами. «Пора потревожить твой сон, милая, пора» - пепел письма вылетел в окно, причудливо рисуя налету узоры. Вы помните тот день? В тот день на Луне пошел снег, это был прощальный поцелуй зимы, она холодными пальцами прогулялась по городу и, подобрав подол платья, мягко отступала, оставляя за собой налет инея. Немного сонно бил колокол, разнося по городу свою песню о новом дне. А по тоскливым камням центральной площади, в тонком слое последнего снега, кралась цепочка следов. Следов маленьких босых ног. И в лучах восходящего солнца озорно сверкали осколки хрусталя. 17.03.2006 09:33 - Рикка
|