История. Архив публикаций

- Черт побери эту непослушную голову. Я кому говорю, перестань болеть!!! Что, уже хозяина можно и не слушать? Фух… Боже, где мой огуречный лосьон?

Poul Fox – яркий представитель категории «перепить и переспать». Холост. В трезвом состоянии - потенциально опасен, в пьяном – опасен необычайно. Масса слабостей: баня, девочки, казино, эликсиры… Также имеются положительные черты, но до сих пор не выявлены. В особый отдел Патриотического Клуба завербован по ошибке. Ценности не представляет. Доставляет массу проблем и неприятностей. Психованный. Рекомендации: вести беседу на расстоянии вытянутого меча, не задавать много вопросов, потому что из полученной информации все равно воспринимает от силы треть.

- Может рассол?
- Да, рассол… Стоп! Кто здесь? - я с трудом поднял голову и стал нервно осматривать комнату. В углу на моем любимом кресле, нет, НА МОЕМ ЛЮБИМОМ КРЕСЛЕ, сидел какой-то человек. Скорее всего, это был именно человек. Скорее всего, он даже был дружелюбно настроен, раз предложил мне рассол.
- Ты превзошел самого себя, – начал он.– Удивительно, что ты смог подняться после того, что случилось.
Когда так говорят, начинаешь понимать, что принимал участие в чем-то значимом, но мне почему-то рассола хотелось больше, чем узнать историю, из-за которой мне не очень хорошо. Сказать по правде, даже, очень не хорошо. Я попытался рассмотреть незнакомца, но, кроме того, что он – мужик, ничего выяснить не удалось. Да и не могла девочка говорить мужским голосом. Ну, разве, что очень простывшая.
- Да, уж… Мутант высшего качества: слишком дикий, чтобы жить, слишком редкий, чтобы сдохнуть. F0LKEN мое имя.
- Мда, и что?
- Поднапряги память, только не сильно, а то я не вынесу последствий, – сказал он и выжидающе уставился на меня.
- Я вам должен денег? – это первое, что пришло в голову. В такую рань могут пожаловать только кредиторы.
- Нет.
- Значит, денег я вам не должен…
- Потрясающая логика. Еще варианты будут?
- Нет, – я замахал головой в разные стороны, от чего она сильно обиделась и, видимо, собралась лопнуть.
- Значит, вариантов нет.
- У вас тоже изумительная логика.
- Спасибо, но я не закончил. Пожалуй, придется напомнить вам кое-что.

F0LKEN - Совет СПБК (Союз Патриотов Бойцовского Клуба). Конспиративный псевдоним – «снайпер». После встречи с ним однажды на повторную встречу можно не рассчитывать. Бьет быстро и четко, после чего скрывается со скоростью молнии с места преступления, из города, из страны, из хроник спецслужб. Что делает в СПБК? Пишет о своих наиболее ярких преступлениях, искусно вуалируя имена и места. Опасен. Точен. Немногословен.


Голова продолжала выражать свои чувства ко мне. И любви с уважением среди них замечено не было. Еще и этот утренний посетитель.
- Где тут соль? – донесся крик из кухни. Стало совсем жутко. Непрошенные гости уже хозяйничали у меня на кухне.
- Вы не один? – спросил я у нового знакомого, сидящего на моем любимом кресле. - К вам по одному ходить в гости опасно, особенно по утрам.
- А что делает ваш напарник? Зачем ему соль? Будете пытать? – эта мысль пришла неожиданно и совсем не кстати.
- Да.
- Я все скажу, только не делайте мне больно.
- Ну, слушаю внимательно.
- Я ничего не знаю, – я действительно ничего не знал, а, если знал, то не помнил.
- Это не совсем то, что я хотел услышать, - сказал незнакомец, как-то странно, как бы сдерживаясь.

Из кухни доносились громкие удары. Наверно, ночью я был не один, и ту, что была со мной, уже разделывали. Эта мысль ужаснула, но рассола хотелось по-прежнему сильно.
- Вы – людоеды?
- Куда хуже, – ответил мне гость.
- Еще десять минут и все будет готово, – фразы из кухни донеслись до моих ушей и врезались в голову, от чего та нервно попыталась заставить себя работать, чтобы себя же спасти. С ней у нас было только общее тело, жили мы каждый своей жизнью.
- F0LKEN, ты мне не поможешь? – опять закричали на кухне.
- Да, F0LKEN, помогите вашему товарищу, а я пока тихо полежу, – я не терял надежды выпутаться живым из сложившейся ситуации.
- Коллега, постарайся справиться сам, а то я заметил в глазах нашего нового друга проблески быстрых и глубоких мыслей. Не хочу, чтобы повторился вчерашний вечер, – сказал он и пристально посмотрел на меня, как бы заставляя включить память.

Но она не функционировала. Здорово же я им вчера насолил. Сейчас было самое время помолиться, но, к несчастью, этого делать я не умел. Со стороны кухни послышались шаги. Это шла моя смерть. Во рту пересохло. Было страшно, но все еще хотелось рассола. В комнату вошел человек, и я бы его рассмотрел, если бы лампа не была разбита, предположительно, мной.
- Кушать подано, – сказал он и поставил рядом со мной тарелку с аккуратно нарезанным жареным мясом.

Меня хотят всего лишь отравить. Значит, в них есть что-то человеческое. Я не буду мучаться. Интересно, они исполнят мое последнее желание?

- Господа убийцы, не могли бы вы мне перед смертью дать огуречного рассола? – гордо заявил я, приготовившись к неминуемой преждевременной кончине.

То, что случилось дальше, я, как человек сильно пьющий, понять и объяснить не в состоянии. Они засмеялись. Хохот был настолько заразительный, что я с удовольствием поддержал своих убийц. Не такие уж они и плохие. Поесть перед смертью приготовили. Я решил не заставлять их ждать и принялся жевать мясо, которое было приготовлено просто потрясающе. F0LKEN поднес баночку с рассолом, и умирать стало еще приятнее.

- Спасибо, дорогие гости, и прощайте, жаль, что мы не познакомились при более приятных обстоятельствах, – сказал я и сложил руки на груди.

Но, что-то не умиралось. Стало немножко стыдно. Как себе помочь я не знал, они забрали все оружие. Гости все еще смеялись.

- Так, прекращайте этот цирк. Мы здесь по очень важному и неприятному делу, – сказал тот, который принес завтрак.
- Вот облом: когда я еще смогу умереть, поев, опохмелившись, на своей кровати в тишине?
- Мое имя Gorhur, – заявил незнакомец.
- Poul Fox. Очень приятно. Хотя пока не знаю - приятно или нет. Спасибо за завтрак, Gorhur.

Gorhur –маньяк-проповедник. Если вы отпустили свое творение гулять, то этот тип разберет его до таких органов, о существовании которых вы и не подозревали. Причем, умудряется еще все так аккуратно разложить, и не боится же так углубляться. Ходят слухи, что он с ними разговаривает. Приятен, но опасен. Многословен. Хорошо готовит.

- Соберись, Poul Fox, сейчас будет много слов. И большую часть придется понять и запомнить. Усаживайся поудобнее. Случилась беда. Вчера, когда мы отмечали год с момента открытия нашего Патриотического Клуба, было сказано немало слов о компетентности жюри и его неподкупности. Однако, ты, наш милый друг, изрядно налакавшись, начал кричать о том, что не бывает честных судей, что любую комиссию можно продать с потрохами, надо только найти покупателя. Все, естественно, понимали, что ты уже был близок к невменяемому состоянию. Тебя попытались увести, но не получилось. В течение следующего часа за тобой наблюдал F0LKEN. Но потом ты исчез, и праздник стал проходить гораздо спокойнее. Только вот утром все испытали шок: на груди Императора шпионами был замечен значок нашего клуба за произведение «Эмирпиратор: мемуары». Только вот произведения этого никто не видел, да и сомневаемся мы в его существовании. Это обстоятельство вызвало всплеск негодования среди наших сторонников. Еще пропал Саламандер. Есть основания считать, что он пытался помешать злоумышленникам. Так, что, Poul Fox, придется тебе взяться за распутывание этого непонятного дела, чтобы вернуть доверие к себе и доказать свой патриотизм. Ты что, спишь?!– голос повествователя стал гораздо менее дружелюбным.
- Я все прекрасно понял, где расписаться? – я попытался успокоить Gorhur’a.
- Путь твой лежит в далекий Тарманистан, в город Демонов. Там тебе надо будет собрать всю информацию о случившемся. Похоже, что над этим поработал отдел взлома. Всегда будь на мысленной связи. Тебе три часа на сборы, по прибытию на место назначения получишь дальнейшие указания, – голос Gorhur’a был слишком серьезным, чтобы ему отказать.
- Так, дело ясное, что дело темное. Мне нечего собирать. Я могу взять с собой Идиота?
- А тебя одного, думаешь, будет недостаточно? – F0LKEN уже начинал нервничать.

Я решил не тянуть судьбу за усы, но черта все равно взял. Итак, теперь нужна быстрая и глубокая мысль, которая не очень-то собиралась посетить мою голову.
- Ну, я поехал?
- Удачного пути, - в один голос сказали гости.

Я достал санки и полетел «бомбить» Тарманистан.





В Демонсе меня встретил знакомый Кишки_наружу. Первое, что бросилось в глаза – это количество вампиров.
- Они существуют везде, но чтоб в таком количестве… Всю кровь из нас выпьют.
- Не говори при них слово «кровь», а то возбудятся, – прошептал Кишки_наружу.
- Мне нужна твоя помощь, друг, – почему-то тоже шепотом ответил я.

Он выслушал мой рассказ, и мы вместе начали думать, что бы такое предпринять. Но что-то не думалось. Единогласно было решено продолжить беседу за бутылочкой демонского эля.

В таверне было не так уж много посетителей: в основном тарманы, отдыхающие от трудов праведных – найма, лечения и выколачивания денег из представителей гильдий. Тут к моему приятелю пришла гениальная идея, хотя свидание с ней явно запланировано не было.

Кишки_наружу – земляк и собутыльник. Генератор быстрых и глубоких мыслей. Часто бредит наяву. Относится к типу «заработай и пропей». Любитель заморского золота. Ярый ненавистник тарманов. Переехал из Ангелса в Демонс, чтобы устроить покушение на президента Тарманистана.

- Эй, ты с черным крестом! Принеси-ка мне еще эля, - закричал вдруг мой приятель. – Да, ты! Что оглядываешься? Еще кого-то с черным крестом видишь?

Я почему-то вспомнил, что не умею молиться. Мне не был знаком этот тарман, но Кромус плюс пять говорил о многом.

Эта груда дорогого метала двигалась на нас. Не знаю почему, но взгляд у него был какой-то не дружелюбный…





- А он – сильный! – говорил Кишки_наружу, болтаясь под левой рукой у нашего нового друга.
- Что-то в нем есть, – отвечал я, болтаясь под правой…

Тарман нес нас за город в сторону леса. Похоже, мое расследование подходило к концу, не успев начаться. Уже второй раз за день я начал готовиться к смерти. Мой друг был не столько разочарован, сколько обеспокоен какой-то мыслью, которая имела что-то общее с будущим, а в существовании его я сильно сомневался.

Мы приближались к лесу, в который, видимо, нам придется распрощаться с жизнью. Ну, зато на свежем воздухе. Жаль не в бою, как истинные воины.
- Может, мы поговорим перед смертью. Хочется узнать хоть что-нибудь о своем убийце, – начал я.
- Как ваша фамилия? – спросил Кишки_наружу.
- Я бы не хотел называть: мой брат – паладин, - наконец ответил наш здоровяк.
- А каково это, чувствовать себя мешком с деньгами? – продолжал я, понимая, что болтовня продлевает жизнь.
- Какой ты крутой, – подхватил мой товарищ.
- Я местный, – буркнул тарман.
- У тебя сильная психика… - не скрывая восхищения, заметил я.
- Афигительно сильная, – на безжизненном лице появилось выражение. Правда, мы не смогли понять выражение чего…

- Дай я тебя поцелую, мне так одиноко, – сказал Кишки_наружу, но понял, что этот текст из другого спектакля.

Тарман даже немного испугался. Он бросил меня с приятелем на землю. Долго на нас смотрел, затем обратился ко мне. Хотя какой там обратился, он приказал:
- Так, а теперь рой себе могилу.
- Чем? Руками? Хоть лопату бы мне дал, – терять уже было нечего.
- На мой меч, им копай…

Это был первый артефакт, который я держал в руках.

- Твою, мать! Ты что, могил никогда не копал? – заорал он. Видимо что-то случилось. И, скорее всего, это связано с местной психикой. – Отойди, бездарность!
Мы с Кишки_наружу стояли и смотрели, как каратель рыл нам могилу. Хотелось курить. Мой друг что-то доставал из кармана и нервно жевал. Похоже, это были страницы какой-то книги. Тарман копал. Кишки_наружу жевал. Оба меня раздражали.

- Истинный темный приучен ко многому, даже к телу мертвой бабушки, ползущей с ножом в зубах, – сказал Кишки_наружу, перестав жевать, и влепил чем-то тяжелым по голове карателю. Тот упал рядом с выкопанной ямой.
- За многие годы общения с тарманами понимаешь лишь одно: можно повернуться спиной к человеку, но никогда к тарману … И он знал это как никто другой. А я кандидат в тарманы, - сказал мой друг и улыбнулся.
- Я ничего не понял, что за бред ты несешь, объясни, что это было? – мне действительно было интересно.
- Книга Саныча и волшебная рельса. Именно так я собираюсь убить Императора.
- А зачем тебе это?
- Хобби у меня такое – убить Императора.
- Это к добру не приведет…
- Конечно. Но я добра делать и не собираюсь. Давай займемся разделкой добычи, – сказал Кишки_наружу, потирая руки.

Я почему-то вспомнил Gorhura. Мы начали снимать дорогие вещи и складывать их в сторонке. Брать их было нельзя, так как почти все были именные. Карателя положили в яму и засыпали, оставив торчать одну голову. Приятель достал старый свиток лечения и начал читать заклинание. Тарман постепенно приходил в себя. По-прежнему хотелось курить.

- Что тебе известно про ограбление патриотического клуба? – начал допрос я.
- Даже не знаю, что это такое, – ответил каратель, явно не понимая, как он оказался в таком затруднительном и обязывающем идти на контакт положении.
- Знаешь, ведь, он все врет… По глазам видно, – сказал Кишки_наружу.
- По глазам? – удивился тарман.
- А, ну, убей его… - предложил я своему приятелю.
- Погоди, дай хоть повадки изучу. Может сломать его шлем?
- Не надо, прошу вас… - задергал головой наш пленник. Видимо, шлем он ценил дороже своей жизни.
- Очень хорошо, так, что там по поводу патриотического клуба? – напомнил я.
- Это можно узнать только у особ, приближенных к Императору, – тарман говорил, не сводя взгляда с Кишки_наружу, который, в свою очередь, не сводил взгляда со шлема.
- А что с человеком, захваченном на празднике клуба?
- Этого я не знаю, – дрожащим голосом ответил каратель.


Я отошел в сторону, а Кишки_наружу продолжил беседу. Некоторые слова из диалога доносились отчетливо, некоторых вообще не было слышно. Потом – хруст... И фраза:
- Покойный так и не смог уяснить, что без екров кайфа больше, чем с ними…
- Ты что, убил его? – испугался я.
- Зачем? – улыбнулся мой товарищ, – Он сам себя убьет, когда увидит, что я сделал с его шлемом.





Император – набор неудовлетворенных амбиций. Устремленный, правда, точно неизвестно куда. Уверенный в себе и своих средствах. Умело обходящий все правила и законы. Опровергающий все утверждения о бескомпромиссности и неподкупности... Любит уникальные вещи. Любит женщин. Любит экспу. Что любит больше, узнать не удалось.

Наш путь лежал в залы тьмы. Благо, у моего друга были связи на контрольно пропускном пункте. Так, что добраться до президента Тарманистана особого труда не составило. Выпив еще по бутылочке эля, мы направились к контрольно-пропускному пункту.

- Стоять! Кто идет? – заорал дежурный.
- Корреспонденты газеты «Патриотизм сегодня», – в один голос ответили мы.
- Проходите. Только у его величества сейчас аптекарь. Вам придется подождать.
- Пусть заходят! – донесся крик из-за огромной двери, – у меня сейчас как раз отвратительное настроение. Самое то для интервью. Только пусть зарегистрируются у Леси младшей.

Леся младшая – писательница. По крайней мере, была таковой. Тексты измеряет очень странными единицами. Финансово прокачана Мусорщиком. Всенародно заявляет о своей стервозности. При чем, чем больше заявляет, тем больше в ней сомневаются. Участница странной экспедиции. Амбициозна. Скрытна. Часто нервничает, но старается выглядеть спокойной.

- Ваши имена и должности? – прозвучал довольно милый голосок.
- Может еще пароль сказать? – начал язвить я. Эль сделал свое дело.
- Только не пытайтесь меня достать, – сказала она и посмотрела в сторону сундука, на котором была нарисована паутина.

Что-то подсказало мне, что там лежит комплект паука. И мы решили не нарываться…

Нас записали на прием. Уходя, Кишки_наружу не удержался и напоследок выкрикнул:
- Какая сварливая кошелка!
Похоже, это задело Лесю, и она высказала все, что о нас думает, где нас будет ждать и, что от нас там останется. Причем неоднократно проронила фразу «мы с ней не мульты».

Мы зашли в зал президента. Черный халат, вышитый золотом, добытый в какой-то из пещер, непонятная шапка и значок патриотического клуба на груди.

- Ну, вот, что мне делать с этими угрями? – обращался он к аптекарю.
- Могу прописать что-нибудь новенькое, но, думаю, это не поможет.
- А на кой черт мне то, что не поможет!!! - заорал Император.
- Хм, действительно, – прошептал аптекарь.
- Пошел вон!!!
- А вы заходите, - повернулся в нашу сторону главный тарман.
- Позвольте преподнести вам подарок, – заявил Кишки_наружу и протянул волшебную рельсу.
- Kos-Tes, мальчик мой, поди, глянь, что мне принесли эти оборванцы, – из-за колонны вышел детина, очень похожий на того, что мы закопали в лесу.

Kos-Tes – нечего сказать. По повадкам напоминает… Да много кого напоминает.

Он взял рельсу, покрутил в руках и с уверенностью заявил:
- Да, эту фигню паладины изобрели, чтобы лупить тарманов. Я бы от нее избавился. Она принесет нам только несчастье. Шеф, я ее выброшу?
- Нет, дорогой… Эта вещичка останется в моей коллекции. Поверь мне, нам она понадобиться больше, чем кому-либо… - сказал Император и задумался.
- Я верю, но не понимаю…
- Вот, поэтому я – твой шеф, а не наоборот.
- Вы, похоже, пришли за интервью? – обратился верховный тарман к нам.
- Да, – ответил я.
- Нет, – ответил Кишки_наружу.
- А вы зачем пожаловали? – удивленно спросил президент Император у моего приятеля.
- А я хочу быть тарманом. При чем не просто, а особой, приближенной к Императору, – Кишки_наружу говорил очень уверенно - он чувствовал, как его коварный план потихоньку начинает выполняться.
- Что это даст мне? – спросил Император.
- Я знаю, где находится склад с волшебными рельсами. И еще: я профессиональный диверсант, – не без гордости заявил мой друг.
- Очень хорошо, вы приняты. Можете заняться пленным, как особа, приближенная к моему величеству, – сказал Император и засмеялся.
- Теперь в вашей прекрасной команде станет на одного урода больше, – прошептал Кишки_наружу и бодренько пошагал в сторону клетки с пленником.

- Мне хотелось бы написать о вашей самой сильной и настоящей любви, – начал я изображать интервью.
- Когда-то я доверял одной женщине, дал бы за нее руку на отсечение.
- И что?
- Был бы теперь без руки, – сказал Император и посмотрел в сторону регистратуры. Лицо его заметно изменилось. На глазах появились слезы.
- Да, кстати, что за значок у тебя? – я перешел на «ты», потому что после выпитой дозы на «вы» я назвал бы только Мусорщика.
- Это… Ну, друзья сделали… - в его голосе появилась дрожь.
- Первая вещь, за которую не уплачено?
- Уплачено. В полной мере. Даже переплачено.
- А зачем он тебе? – я действительно этого не понимал.
- Видишь ли, я – коллекционер. У меня одна из самых больших коллекций значков в мире. У меня! У Императора! А тут у людей, которые ни в одной великой битве не участвовали, он есть. И никто продать не хочет. Это не справедливо.
- В этом мире справедливости нет… – мне уже не хотелось продолжать разговор, - А пленник зачем?
- Ну, у него был значок следующему счастливому обладателю. Чистый. Можно писать, что душе угодно… – он оправдывался, и с каждым словом его лицо становилось все грустнее.
- Не раскисай! Пацаны не плачут. Послушай вот, что: трудно найти хорошую няню для ребенка, но еще труднее найти хорошего ребенка. Это я о том, что не все тексты измеряют килобайтами и не все чувства – золотом, - сказал я и вспомнил, что не вышел на мысленную связь с F0LKEN’ом. Вот ведь влетит теперь.

Кишки_наружу уже куда-то повел Саламандера. Я узнал пленника, и охота освобождать его куда-то пропала.

Император плакал, я хотел напиться еще больше. Теперь его до конца жизни будет преследовать мысль, что на просторах любимого клуба люди ловят кайф, который ему никогда не словить. Проходя мимо регистратуры, я проорал, что о любви пишут только в стихах. Леся младшая покрутила пальцем у виска.





Мысленная связь.
- F0LKEN, это я. Совесть патриотов чиста… – мне не хотелось рассказывать о произошедшем.
- Саламандер тут и все рассказал. Это дело расследуют. Заключением под стражу, конечно, не закончится, но штраф влепят ощутимый. Возвращайся за благодарностью. Только трезвым!
- Конечно…
Играла песня АМОК’a… Я покидал Демонс. Была грусть. Был эль. Было много эля. Идиот смотрел на меня печальными глазами. Была приятная усталость.




Трезвым вернуться не получилось. Я вломился в офис FreeStranger’a и запел:
- А ну, благодарите меня!!!
- Мое имя FreeStranger, чем могу помочь?

FreeStranger - свободный художник со странностями. Непредсказуемый и опасный. Судя по заключениям экспертов, не гнушается принимать неопознанные транквилизаторы. Прежде чем вершить свои темные делишки, не упускает возможности сострить. Владеет целым штатом подчиненных, которые записывают все его мысли. Да. Именно мысли. Поэтому все, что он издает, всегда остается в первозданном виде.

- Мне нужен F0LKEN или Gorhur. Не подскажешь, где их найти?
- В офисе Странницы Эльфы.
- Благодарю вас! Да убережет Мусорщик от рогов голову вашу, – я продолжил свою оперную партию.

Похоже, путешествие не закончено. Как приятно, что офис Странницы Эльфы находится напротив моего любимого бара. Изрядно дополнив свой организм всякой горючей жидкостью, я пошел на улицу. Став напротив здания СПБК, выкрикивал всякие патриотические непристойности. Я просто должен был сделать что-то мерзкое.

Ввалившись в офис, я обратился к первому же встреченному:
- Мадам, сэр, детка, или как вас там? Где мне найти Странницу Эльфу?

Странница Эльфа – набор упорядоченной положительности. Рассудительна. Многословна и не многословна. Любит отвары из лечебных трав. Любит скорость. Любит кошек. Что любит больше, выяснить не удалось.

- Все-таки не удержался!? Пройдемте в мой кабинет.
- А зачем мне в твой кабинет? – я ничего не понял. Хотелось еще выпить.
Мы шли по широкому коридору. Слева были высокие окна, справа – двери с различными надписями. Моя попутчица открыла дверь с надписью «Председатель комиссии СПБК». В комнате сидел молодой человек и что-то с улыбкой читал.
- Ягуар, - обратилась моя провожатая. – Там крапиву привезли. Дай пару кредитов пьянчугам, что в баре напротив. Пусть разгрузят все на склад, - молодой человек, не переставая улыбаться, исчез.
- Садитесь. Рассказывайте, – сказала дамочка, обращаясь ко мне.
- Что рассказывать?
- Как вам так легко все удалось?
- Чем так вкусно пахнет?
Мне стало не по себе. В комнату входили люди. Их становилось все больше и больше. А мне становилось все хуже и хуже. Приближался тот момент, когда мой мозг собирался отключится, а тело еще хотело веселья.
- О, Gorhur, я его знаю…
- Так все же… Как вам это удалось? – повторила вопрос незнакомка.
- Ой, какие красивые котики. Дай мне еще миг… А потом пусть весь мир рухнет. Я всего лишь Poul Fox… И это мой долг, детка.
- Вот хам! – сказал человек, который сидел у окна и ел курицу. Я почему-то его сразу не заметил, когда входил. Зато я понял, откуда пахнет «жареным».

Сцинк - это тот, кого обычно называют «чистильщиком». Опаснейший тип. Никогда не знаешь, что он задумал зачистить. Вооружен множеством запрещенных приемов, выполняемых с особым изяществом и цинизмом… Предсказуемо опасен. Любит курицу, КОШКУ с большими глазами. Кого любит больше, выяснить не удалось.



- Черт побери эту непослушную голову. Я кому говорю, перестань болеть!!! Что, уже хозяина можно и не слушать? Фух… Боже, что мне так колет грудь. Значок СПБК за произведение. А почему не подписан? За какое произведение, Кишки_наружу!?
- Так, это… Ну, ты же очень хотел… - сказал мой друг, невинно улыбаясь.





Кабинет Странницы Эльфы. Восемь утра.
- Черт! Простите! Господа, вы знаете, что доложили шпионы про Poul Fox’a? Спрашиваю прямо: откуда у него значок!?– члены СПБК молчали.
- Да. Мы исправим.
- Восстанавливайте картину! Что вчера случилось, когда этот пьяница потерял вменяемость?
- Он кричал, что если бы нацисты победили, то паладины были бы 6-м рейхом.
- Дальше.
- Дальше приехал этот сумасшедший доктор со странным именем, связанным с внутренними органами. Потом суматоха, помощь, санки с красным крестом…
- Да уж. – Странница Эльфа испытывала странное чувство: ей хотелось задушить Poul Fox’a собственными руками… В то же время хотелось отпустить. – Сцинк.
- Да, госпожа.
- Зачистить.