История. Архив публикаций
 Часть I. Светлый. Вот и вечер пришел... Он приходит всегда, в общем-то, но это был ИМЕННО ТОТ вечер... Вечер весны, когда из когда-то брошенных в землю зерен вырастают сказки... Долго пришлось его ждать, но он настал, укутав всех, ожидавших его, немного противной мжицей, – мол, не спите... Дождались... Сказка росла, проламываясь желанием ЖИТЬ, сквозь асфальт и бетон канонов, заповедей и правил, выпуская в мир первые свои ростки – зеленые, робкие, но уже с наметившимся своенравием – "не тронь! уколю!" – сказка была подстать этому миру, - иначе и не выжить бы ей тут... Хотя, если немного задуматься... Этот мир ничем не отличался от любого другого. В любом из миров цветам приходится сначала выращивать шипы, а уж потом... искать тех, кто будет в ответе за то, что их, таких прекрасных, приручили... Впрочем, сказке было не до подобных философских рассуждений. Просто не хотелось быть серым ростком на фоне серой же стены, – пусть даже это диктует закон самосохранения. Сказка набиралась сил, упрямо пуская ростки прямо навстречу Солнцу – такому теплому вдали... Она не знала, каким обжигающим Солнце может быть, когда оно слишком близко... Сказка готовилась к тому, чтобы подарить миру себя... Свой цветок... Чтобы любой мог увидеть его, и унести память о нем в своем сердце. Он снова бормотал слова абракадабры, являющиеся заклинанием, переносящим его в иной мир. Сколько боли, слез и седых волос принесли ему последствия подобного заклятия, после того, как он сотворил его в первый раз. Впрочем, тогда и заклинания были намного проще. Он был ребенком... Для детей любое заклинание является чудом, от которого нельзя оторваться, тем более, когда взрослые вокруг твердят: "Не стоит! Не нужно оно тебе! Послушай доброго совета!". Не назло, но... Юношеский максимализм: "СМОГУ! СУМЕЮ!". Смог. Сумел... Слова заклинания срывались с языка, даже не касаясь сознания. Всё вошло в привычку. Хотя нет! Не в привычку... Не сметь, Светлый! Как бы ты ни устал, все равно ты не уйдешь от них – тех, кому ты нужен, – будь то Братья, Сестры или случайный прохожий. Не сможешь! А сможешь уйти – туда тебе и дорога! Стоп! Не ругай себя так, и не накликай на свою голову беду... Стиснул зубы, и вперед! Не имеешь право отринуть то, что даровано Богами... Многие ребята уходили... Светлые развоплощаются, и уходят тихо... Все мы устаем, раздаривая частички своей души не близким, а абсолютно посторонним... Наш Свет в том, чтобы нести его людям и помогать им. Не личные амбиции и лояльность к Личностям. Не публичные самоубийства как пример для тех, кто в тебя верит. НЕТ! ЛЮДИ! Помни об этом, вырежи в сердце, Светлый! Так... Успокоились... Не забыл, что значит РАБОТА?.. Вперёд... Заклятие прочитано. Привет вам, Светлые!... Простите, что так сразу вламываюсь со своим приветствием ко всем. Просто уважаю ваш труд, ребята, понимаю, что не все мне ответят, потому что работой заняты, но тем не менее, я всех вас люблю. Будьте! То, что делаете все вы, уникально, и это невозможно описать словами... Спасибо вам, Светлые... Умерить эмоции! Сам понимаешь! Именно! Работаем... В мысли ворвались яркие воспоминания... Молодой смешливый вампир, который никого никогда не хотел обидеть... Первый бой его, Тёмного, со Светлым. Радость победы и память о крепком и дружеском рукопожатии после боя... Детство... Отрочество... Юность... Гневные пасквили на то, чего не хотел осознать в тот момент. Венец славы. Уважение всего города. Свадьба и боль... Шок, когда, ленивой походкой, спустился из Башни в комнаты новичков. Шок, когда взглянул на то, над чем никогда не задумывался, когда писал гневные пасквили... Взросление... Работа, работа, работа... Шок, сложное восприятие того, что произошло после обращение Верховного: "Здравствуй, Светлый!" Работа, шок, работа, шок... Непонимание другими того, что нет смысла лгать... Работа. Невосприятие личного... Боль... Пройдет... Работа... Работа... Работа... Любовь как костер из еловых лап... Работа... Развоплощение... Возвращение... Слова Верховного: "Добро пожаловать обратно в семью, Светлый!". Работа... Работа... Работа... Он выдохнул. Попытался сконцентрироваться... Ко всему, в конце концов, привыкаешь. К тому, что тебя забывают, а те, кого ты считал друзьями, находят тебя только потому, что им нужна помощь. К тому, что безжалостно расстреливаешь Брата и Учителя, поскольку он оказался слаб Духом. К тому, что оставляешь друзей, лишившихся того, что все еще светится в тебе... Люди... Пытаться дать им частичку Света... Или хотя бы понимание того, что к ним обязательно будут относиться так, как они относятся к другим... Это правда жизни... Ещё одна звезда покатилась... Ой как нелегко балансировать на краю пропасти и провожать взглядом упавшие звезды... Добра тебе в ином мире, Брат... Добра тебе в ином мире, Сестра... Светлый Брат, Zolks... Как емко ты сравнил срывающихся родных нам людей со звездами... Спасибо, Брат!.. Уф... Мысли прочь. Работаем. Брат-близнец?.. На моей памяти такое случалось только 3 раза. Подтвердите документами и совместным фото. Или он вообще Вам не знаком?.. ну а если подумать?.. Благодарим Вас за принятое решение. Постараемся помочь Вам выйти из положенного срока наказания досрочно. Спасибо, мы ценим Вашу помощь нам. Добра Вам... "Чувствую, не скоро буду спать. Как мне не хочется сейчас быть одной..." Как же хочется после таких слов сдохнуть от бессилия! Его передернуло... Казалось бы – что проще... В отличие от заклятия воплощения заклинание отрицания сущего являлось простым. Крайне простым... Щелчок пальцами, да истинное слово... Бросить их, тех, кто по твоему слову бросится умирать, пойдет, не встревожив глади вод по воде как посуху?.. Нет! Нет! Нет... РАБОТАЕМ, РЕБЯТ? ;о) И... Господи, как же лезет в голову незабвенное "Будем ЖИИИИИИИИИИИИТЬ!"........ "Простите, Вы просто решили поздороваться, или у Вас есть конкретный вопрос. Я Вас внимательно слушаю..." Начиналось очередное утро очередного дня. Ночь позади. Сказка задремала, чтобы с утра попытаться распуститься удивительным цветком. Имеешь право сорвать?.. Я – нет! Не посмею! Не боишься?.. Я – нет! Не боюсь! Пусть и "сказка с несчастливым концом... Странная сказка..." © Спасибо, Витя... Теперь мы ровесники... А ты, мой слушатель... Внимателен ли ты, или нет, пытлив ли, или же пропускаешь мои слова мимо ушей, поскольку не хочешь их принять, - БУДЬ! И БУДЬ СЧАСТЛИВ! Добра Тебе... ЗЫ: Благодарю, маленькая за то, что снова смог писать... ЗЗЫ: А сказки никогда не умрут.. НИКОГДА! <19 апреля 2005 года> Часть II. Тёмная. Лето-лето-лето... Ой ты лето красное... Жаркое, холодное - да как Бог выдаст... Лето... Зыбью-маревом дрожит раскаленный солнцем воздух. Сказка сонная, дремотная... Прячется под прохладой зеленой листвы... Лениво... Но чу!.. Вот уж и вечер наступает... Ласточка села на ветку, и оживленно о чём-то щебечет, время от времени срываясь в залихватскую трель. Вечер... Сон слепит глазки, в беззвучном крике раскрывает рот зевотой... Всё в это жаркое лето замирает в ожидании Матушки Ночи... Ночь. Летняя ночь. Сегодня словно парное молоко... Не обжигающая, но обволакивающая томными словами: "Я здесь, я пришла... Иди ко мне!.." И сказка новая под стать ей... Сказка потягивается, стряхивает остатки дрёмы, и мягко спрыгивает на всласть напоенную вечерней росой траву... Это её время... Луна отражается в её кошачьих зрачках, её движения бесшумны и грациозны... Словно не идёт, а плывёт над землёй – нежно мурлычущая сказка летней ночи... Беги, милая!.. Как славно, что ты есть!.. Она родилась то ли осенью, то ли зимой... Она родилась то ли весной, то ли летом... Никто точно и не помнил, когда заклинание воплощения было произнесено, и новая жизнь ворвалась в этот мир, огласив его пронзительным криком рождения... Иные приходят в этот мир тихо, живут тихо, да и умирают так же тихо, с саркастической улыбкой на лице. ;о) Она была другой! Она жила! Нет, в общем-то, и остальные как бы тоже не особо умирали, но она была РОЖДЕНА ЖИТЬ... Едва было произнесено заклятие, как к ней пришло осознание невероятной суровости этого мира. Но оно вызвало не желание бежать, но лишь безумный восторг от этой суровой красоты... И она осталась... Первые царапины выигранных поединков, всласть наполнявшие душу жаждой следующего боя. Первые царапины предательств, оставлявшие кровавые рубцы на сердце. Она росла... Сказка вспрыгнула на колени, мурлыкнула, подставила уши для почёсывания и, довольно заурчав, принялась устраиваться поудобнее, то и дело выпуская острые коготки... Она всегда любила цветы. Всякие. Разные. Любые. Она просто невероятно любила цветы, несмотря на то, что родилась в безжизненной, пылающей красными сполохами пустыне Demons, если этот кусочек ада можно назвать пустыней... И до сих пор она с трепетом вспоминает свою первую розу, которую ей подарил юный, неумелый, но пытающийся казаться суровым Светлый. Ту розу, которую она хранила, как самое дорогое на свете... Да иначе и быть-то не могло – ведь он был её ДРУГОМ!.. Одним из немногих НАСТОЯЩИХ друзей... Сказка снова выпустила коготки – мол, не пропустил ли ты что-то, сказочник, ёлки твои зелёные, да палки стоеросовые?.. А?!! Виноват. Пропустил... Рано или поздно, но перед каждым из нас на жизненном пути возникает пресловутая развилка, и кто-то незримый словно вопрошает: "А кто ТЫ?.." Но разве не стоит идти, даже если придётся упасть?.. СТОИТ! Дорогам нас не выбирать!.. Она стала Тёмной... Маленький такой, симпатичный вампирёныш. Это лишь Свет, вбирая в себя все цвета радуги, становится ослепительно белым... У Тьмы мириады оттенков... Яркой луной сияла она. Лгут, что лунный свет холоден!.. Она, юная ведьма, летела, даря свое тепло всем, кого встречала на своем пути... Легенды говорят, что порядка и чести в рядах Тьмы не меньше, а может и больше, чем в Белом Братстве. Это о Ней... – Как ты? Как дела?.. Жив?.. – Всё хорошо – Ты ведь есть!.. Мне с Тобой так спокойно... – Вы помирились? Ну и здорово! Я тебе что говорила?..  Она взрослела-взрослела-взрослела-взрослела, оставаясь при этом милым непосредственным ребёнком... Интересно, не в этом ли также заключена пресловутая Женская Мудрость?.. Сказка выгнулась дугой, потянулась и вонзая коготки в грудь, стала тереть усы о мои щёки, словно целуясь. Кошачья привычка... Ты взрослеешь... Дай стрелу-ка, – Наложу на тетиву. Из калёного я лука Отпущу – ведь тем живу, – В чисто поле, на свободу, К четырём хмельным ветрам... Сквозь огонь пройдя и воду, Пролетая тут и там, Всласть пронзая плоть июля, Взбив и воздух на крови, Возвратится, словно чуя Вздох родившейся любви... Ты взрослеешь. Дай-ка руку... Нет, не стану я гадать... Мы с Тобой снесли разлуку, Нам не нужно больше ждать... Сказка всё же вскарабкалась на грудь, и всё трётся усами о шею, словно подталкивая к продолжению. Щёкотно... В этой полуобнаженной (в соответствии с форматным кодексом Вольного города, разумеется, а не то, что взбрело в горячие молодые головы) юной воительнице никто и не узнал бы вчерашнюю девчонку, с раскрытым ротиком слушавшую рассказы стариков о том, как было тогда, когда не было так, как сейчас. Взрослая Женщина!.. Нет, не могу не сделать зарисовку... Она вошла в таверну, прищурившись, взглянула на двух мальцов, сидящих у двери, и улыбнулась им лучшей из своих вампирских улыбок. Мальцов как ветром сдуло. Она немного смущённо кивнула хозяину, – мол, сегодня только томатный сок, и никаких зрелищ... Знакомых не было, были лишь малознакомые, да оно и к лучшему – ей хотелось побыть одной... Пара кивков, и она погрузилась в мечтания... Ей грезилась жизнь, похожая на сказку – драконы, принцы, да и сама она, заколдованная принцесса... И Любовь... Ну какая же девушка не мечтает о Любви!.. Грёзы прервал пьяный ньюб в новеньких доспехах. Он, видимо, желал развлечений. Э... Ньюб! Никто не успел и вздрогнуть, спохватиться и дёрнуть клинок из ножен... Ещё не успела потная рука лечь на её плечо... Лезвие меча уже щекотало горло незадачливого ловеласа... А что ещё остается делать маленькой хрупкой Женщине в этом суровом мире?.. Миг... Эпизод... А сколько же их было-то?.. Она шла своей, только одной ей ведомой дорогой... Она дралась, влюблялась, снова дралась, с каждым вздохом двигаясь к цели, неведомой даже ей... Может, просто вперёд?.. Просто вперёд... Вечно юная, очаровательная, она шла, мягко ступая босыми ногами по сырой траве... Сказка... Знаю, моя хорошая... Это не память. Это лишь моё, сказочника, воображение, и лишь отдельные картинки рисует оно... Бой! Те, кто сражался рядом, теперь лишь шепчут: "Ты же сможешь! Мы знаем!.." И она делала невероятное и невозможное... Не бой – танец!.. Вихрь сверкающего клинка... Это не вальс... Звон... Парировала. Ушла в сторону замысловатым "па". Ещё и ещё... Туше!.. Разворот и внахлёст ударом на удар!.. И снова песня смертоносной стали, свист, и глухой стук от падающего тела... Маленькая хрупкая Женщина в этом суровом мире... Мало кто из нас становится Тем, о ком потом слагают легенды... Поколения сменяют одно другое, новые дети меняют свои деревянные мечи на острый булат... И сама память – она ведь тоже не вечна... Память – она такая забавная штука... Имена, внушавшие трепет, давно забыты – лишь дряхлые старцы помнят их... А она шла! Она продолжала идти!.. Она была рождена для того, чтобы ЖИТЬ... И она ЖИВЁТ!.. Взбалмошная, чуднАя, непосредственная... Славная Тёмная Воительница Бойцовского Клуба!.. Немного удивлённо глядят на этот сумасшедший мир Её прекрасные глаза... Вечно юная, и лишь только ветеранский плащ шелестит на нежном смуглом плече... Не боящаяся ничего и никого на том и этом свете... Она ЕСТЬ, – моя ЛЮБИМАЯ!.. <24-25, 28 июля 2005 года> Часть III. Ниточки-верёвочки. Ой вы, нитки-ниточки... Ниточки-верёвочки... Связи неразрывные, паутинки лёгкие... Что ж вы так опутали душу непутёвую?.. Вот и осень пришла. О ней старались не думать ни жаркими летними ночами, ни купаясь в мириадах щекочущих прикосновений брызг морской воды, ни щурясь в лучах греющего и красящего кожу солнца. Просто все знали, что она придёт. И она пришла. "Ох уж мне эти сказки", – думал сказочник, мерно роняя слова на бумагу. "Ох уж мне эти сказочники", – думала сказка, задумчиво складываясь в вязь того, кем она хотела бы стать: "Всё-то им известно, всё-то им ясно. Якобы. Да ну и пусть думают именно так! Может, так даже лучше для нас, для сказок?.." Эту неделю странник праздно шатался по улицам многих и многих городов. Он смотрел на окружающий мир. Просто смотрел на мир. Это интересно на самом деле, если слишком долгое время был отшельником. Люди, лица, жесты, поступки в той или иной ситуации. Странник жадно впитывал то, чего добровольно себя лишал все эти годы ради цели, необъяснимой для него даже теперь... Другой странник шёл иными дорогами. Он никого не беспокоил. Просто заглядывал в окна, которые остальные отчего-то именовали "топиками форума". На него не было наложено заклятие невидимости, просто он слишком давно не интересовался светской жизнью Мира, и теперь смотрел в пустые окна, и не понимал причины их пустоты... Особенно больно было вернуться в родной Город... Ну да то его, города судьба. Странник заглядывал в окна и не вмешивался. Он прекрасно понимал, что очередной срыв, очередное распятие очередного "мученика" ничего не изменит... Ответ на вопрос вертелся на поверхности... Да только некому было понять... Странник просто шёл... Иными дорогами... В череде лиц странник ловил лишь отдельные черты Той, которую когда-то увидел на фоне великой реки. Той маленькой девочки, чей образ выжжен памятью, и уже никогда не сможет отойти в прошлое... Ни уйти, ни предать, ни забыть... Наверное, жаль... Лица, личики, фигурочки... Насколько картонно они на самом деле выглядят... Видя их издалека, привлеченный якобы ОГНЁМ, чувствуешь близость. Но чем ближе огонь, тем яснее, что это ни что иное, чем болотные огоньки, красиво мерцающие, но ведущие в никуда... Во тьму, пустоту и забвение... Странник удивленно оглянулся. Казалось, лишь миг прошёл между взмахами ресниц, но сама Осень пролетела за это мгновение. То, что он теперь смог увидеть в некоторых окнах Города, словно пробудило в душе нечто светлое и нежное, надежно спящее под скорлупой равнодушного спокойствия. Город снова жил. Да он и не переставал жить никогда, но, верно, слишком пустыми были глаза странника от частых свиданий со смертью. Порой игрушечной, а порою и нет... Когда нас колотит и бьет чем попало Капризная девка Судьба… Когда корабли не приходят к причалу… Когда зарастает тропа… Когда в откровенно раскрытых объятьях Зияет дырой пустота… Когда переждавшая горечь распятья В груди умирает мечта… Тогда идёшь, и не видишь, где поле, где лес – лишь вперед от построенных Городом стен. Однако такова сама сущность человека, что каждый странник рано ли, поздно ли, но становится добропорядочным домоседом. Вне зависимости от того, выше или ниже поверхности Мира находится этот дом... Он есть. Или, по крайней мере, будет. Так же, как и всегда будут сиять глаза на лицах ждущих Одиссеев из их странствий... Сказка... Да что сказка?.. Что для нас, пилигримов из Мира в Мир есть сказка?.. Может, её зовут Жизнью?.. И, возможно, лишь от каждого из нас зависит, какой будет его личная Сказка – доброй или злой, тёмной или светлой, серой или радужной, грустной или смешной?.. Странники будут всегда. И всегда будут пропадать надолго, путешествуя из одной реальности в другую – в обе стороны. "Шипом алой розы изранен Азор" © Сказочник скомкал толком не дописанный лист со сказкой, и выбросил в окно: "Ох уж мне эти сказки", – а сказка, подхваченная пронизывающим ледяным ветром и прилипшая влажным листком к другому окну, снова подумала: "Ох уж мне эти сказочники! Всё-то им известно, всё-то им ясно. Якобы. Да ну и пусть думают именно так! Может, так даже лучше для нас, для сказок?.." <22-23 сентября, 17 ноября 2005 года> 15.02.2006 04:34 - Ffisha
|