История. Архив публикаций
|
Первое февраля, как водится, нагрянуло нежданно-негаданно – первого февраля. По улицам, протяжно завывая и выметая из углов и закоулков успевший покрыться инеем, припорошенный снегом мусор, разгуливала метель. В бешеном вальсе кружила она то, что еще вчера хранило тепло чьих-то рук и согревало чьи-то сердца. Город, казалось, постарел, лишившись ярких огней и бодрящего хвойного аромата новогодних елок, еще вчера превратившихся в «какой-то мусор», немедленно выброшенный из рюкзаков. Вьюга ломала хрупкие засохшие ветки, бросала осыпавшиеся колючки в лица редким ночным прохожим и, по праву новой хозяйки, раскидывала по площадям неожиданно полученные подарки. Лорд Скунз очнулся от резкой боли в пояснице. В его уже немолодые годы спать в сугробе было непозволительной роскошью. Но кто же предполагал, что забвение, вызванное подлым ударом по наиболее ценному для любого мужчины месту, стыдливо названному «вырезано цензурой», застанет его именно здесь, на площади. И в свидетели происшествия можно призвать лишь безмолвную стелу и обледеневшие стены магазинов. «Ревматизм, радикулит, артрит, артроз…» - как детскую считалочку повторял он про себя непонятные названия, намедни услышанные им у знахаря, при осмотре его бренного тела. Теперь еще и растяжение…Интересно: это хорошо или плохо? Вопрос, конечно философский, ничего не скажешь. С одной стороны – так вполне даже ничего, жить можно. «Доктор, а можно боль убрать, а опухоль оставить?» - невольно всплыла в памяти фраза из бородатого, в меру пошлого анекдота. Изобразив на лице своеобразное подобие ехидной ухмылки, распластанный по ЦП артник попытался пошевелиться. Конечности повиновались неохотно. «Примерз…» - услужливо подсказал кто-то изнутри. «Надо же, мозг! Он думает - значит существует!» - сделал воистину неожиданное открытие горе-вояка. «От такого поворота событий думать начнет кто угодно» - парировал глас разума, - « Ты хоть помнишь, болезный, что сподвигло тебя на эту незапланированную ночевку в сугробе?» Ответить на этот вопрос Лорд Скунз был не в состоянии. Он вообще частенько замечал за собой поразительную особенность – оставлять адресованные ему вопросы без ответа. Вопросов, зачастую, было много, но вот с ответами по жизни возникали какие-то проблемы. Бывало, спросит его неожиданно подвернувшийся под дубинку неопытный ньюб: «За что, дяинька?!» Ну что тут ответить? «Для морального удовлетворения» что ль? Вот, видимо, и отвык со временем. « Ну, так я тебе напомню…» - продолжал вещать глас разума. Голос у него был внушительный, зычный, командирский, так что Скунз даже поежился от внезапно возникшего в больной голове стерео эффекта. «Вечерело…» - мозг явно был в ударе, и его потянуло на лирику. «Мы прилетели сюда навалять этим крестопузым недорослям в торговом зале, но ты, как всегда, меня не послушал, и, вместо того, чтобы прямой наводкой лететь в торговый, ввязался в мелкую потасовку с какими-то хаосниками напротив вокзала…» «Они сказали, что я - lol…» - неуверенно апеллировал уязвленный Лорд, из последних сил пытающийся вспомнить, слышал ли он увещевания мозга не лезть в драку. Все попытки были тщетны. Скунз был уверен, что это своенравное эхо в своей собственной, бережно упакованной в дорогущий шлем голове, он слышал впервые. «Не перебивай. В кои-то веки тебе, убогому, предоставлена возможность с умным человеком побеседовать. Так вот, пока собратья проливали в торговом зале свою кровь и креды в праведной борьбе за тьму во всем мире, ты – чудо природы, упражнялся на несчастных рогатых восьмерках…За что и поплатился. Ходи теперь по знахарям с тобой, ВЦ лечи.» - ехидно закончил мозг. «НИ понИл! Так это они меня так? Так? Так КАК?» - от такого неожиданного поворота событий Скунза едва не хватит удар, он начал заметно заикаться. Артник нервно заерзал, и, как следствие, откололся-таки от уже сроднившейся с ним мостовой. Теперь картина напоминала иллюстрацию к известному детскому стишку «Жук упал и встать не может…». «Не гоношись, доспехи растеряешь…» - справедливо заметил мозг. «Новости читать надо. Эвентс-шмевентс там всякие – не поверишь, иногда интересные вещи пишут…» «Да нафига мне читать?!» - возмутился потерпевший, - «Я с детства к этому не приученный…» - недоумевал Лорд. «Дык, знал бы тогда, несчастье, что приемы новые добавили, что бонусы от комплектов упали…Глядишь, и не нарвался бы....Переждал, перетерпел, отсиделся…» - назидательно увещевал неожиданно пробудившийся от многолетней спячки здравый смысл. «Но, что же теперь делать?» - в ужасе воскликнул вмиг почувствовавший себя самым несчастным человеком на свете вояка… «Что делать, что делать…Петицию писать. Обращение. К Администрации. Чтоб исправили. Мол, дескать, так и так: не дают жизни восьмерки бесноватые, не для того я рос, крепчал и мужал, чтоб меня любой мало-мальски приличный хаосник заколбасить мог безвозмездно, ну и все такое…» «А поможет?! Да еще и... не умею я эта…"писать"…» - смутился вконец опечаленный Скунз. «Поможет-поможет. А писать - так не боись, я подсоблю,» - смилостивился оттаявший от такой искренней детской непосредственности мозг, - « Пошли в магазин, купим там кисточку, краски, кусок забора посимпатичнее я уже присмотрел - красивый, зеленый. А начнем мы, пожалуй, так: «Всем, удачи... К сведению тех, кого может данное обращение за интересовать, обращаюсь: Я, вынужден покинуть эту игру, покудо…» 06.02.2006 03:59 - KOSCHKA
|