История. Архив публикаций
 Писать и быть поэтом – вещи разные. Я хоть пишу, но как поэт я безобразный. Пишу я изредка, от делать нечего, Не сея доброго, разумного и вечного. Мне что-то добрым и разумным, может видится, А кто-нибудь прочтет, да вдруг обидится, И скажет: «Вздор какой-то, несуразица». А, впрочем, если честно, мне без разницы. Кому-то вкусное, кому противное. Кому-то страшное, кому красивое. Один молчит, другой же корчится. Всем угождать, не очень хочется. Кого лаская, кого царапая, Бреду по жизни и музу лапаю Своими мыслями, чужими пальцами, В чужом вагоне на свою станцию Я еду к ней через развалины, Где всё разрушено, где все отравлены. В краю, где солнце плывёт лучистое, Народ растерянно глядит на чистое, И понимающе глядит на грязное. Здесь все свободные, но души связаны. * * * Я слишком молод и не глуп, Чтоб говорить нравоученья. Я не сторонник отреченья От сладких грёз, любовных пут. Я сам порой, как юный плут Плыву куда-то по теченью. Мне нравится быть мудрецом И, в то же время, жалкой щепкой, Дрожащей средь объятий крепких Судьбы реки, объяв кольцом, Плюющей брызгами в лицо, Лаская слух душевной клеткой. Да, жизнь – замедленный прыжок Из лона матери в могилу. Я не грущу о том, что сгину. Я не грущу о том, что сжёг Гирлянды дней напрасный срок, Как хворост в пламени камина. * * * Я стою на одной ноге. Рвутся нервы, как цепи, лязгнув. Я хочу утонуть во мгле. В черной тине навек завязнуть. Я устал от красивых слов. Вместо сердца осколков груда. Нарисуйте, прошу, любовь, Я хочу посмотреть на чудо! Было много красивых лиц. Было много красивых телом. Было много упавших ниц. Было много сошедших с неба. Я бросался за ними в грязь. Я бросался за ними в небо. Я навряд ли любил хоть раз. Я ни разу любимым не был. 20.01.2006 09:01 - Стихотворение
|