История. Архив публикаций
 С самого моего нубства во мне жила твёрдая, несокрушимая уверенность в том, что моё истинное призвание – литература. Но найти сведущего человека, который проявил бы ко мне участие, оказалось, как это ни странно, невероятно трудным. Правда, мои товарищи по первой Новичковой, ознакомившись с моими вдохновенными творениями, случалось, говорили: «А знаешь, Валенок, не так уж плохо!», «Брат, даи крон на ремонт брани ни хватает» или «Послушай моего совета, дружище, отправь это Меркам», - у меня не хватало мужества признаться, что мои опусы побывали чуть ли ни на всех БК-шных лентах, всякий раз отклоняясь с необычайной быстротой и пунктуальностью и тем наглядно показывая исправную и чёткую работу тамошних редакторов. Какое низкое коварство... Да при чём тут мой дядя, его честные правила и сбитые подушки? Какое низкое коварство сквозит в смехотворных доводах издателей: сталкеровском «в тексте присутствуют стилистические, граммотические и пунтанационные ошибки», мерковском «вещь из тех, что не понять даже обладая определенным жизненным опытом и положением в обществе» и конечно лаконичном паладинском «в ****, я не редактор». Несмотря на все препятствия, появляющиеся у меня на пути, я был полон решимости поразить благодарных читателей шедевром, произведением, которое вознесёт меня над всеми остальными БК-шными графо... Одним словом, талантливыми писателями. Я искал вдохновение... И ведь нашёл! Она оказалась персонажем – испорченной Наёмницей девятого уровня, стихии огня. Потому испорченной, что так и не смогла оценить мой радушный, дважды удачно использованный приём и следующую за ним возможность денёк отдохнуть от сырых Демонских подземелий из-за внезапного приступа клаустрофобии. Столь неожиданная реакция на вожделенную встречу (выраженная, к тому же, ещё и в тёмную кровь от какого-то мага 11 уровня) ввергла меня в стабильное, но не располагающее к умственному труду состояние неизлечимой тяжелой травмы. Креатив решительно не удавался... Тогда я решил наскоро перечитать всех выдающихся БК-шных баянистов, начиная с Катти Сарк и кончая современными знаменитостями: я надеялся таким образом пробудить дремлющие мысли, а также получить представление об общем направлении в литературе. Было без десяти девять вечера второго сентября две тысячи шестого года. Глотков багового зелья RGB Label было тоже без десяти девять, посему о продуктивном литературном труде нельзя было и мечтать. Взяв в руки два трофейных костыля и утопив кнопку "Возврат", я оказался посреди Централки... Серая восьмёрка на ЦП Demons city представляет собой причудливую смесь Treasure Hunter`а из альтернативного MMORPG-проекта и стриптизёрши-дилетанта: подобно первому каждые 15 секунд имитируешь смерть (или, как сказали бы заядлые приверженцы логарифмической, "фейкаешь деаз"  , но делаешь это весьма оригинально – под стать второй, то снимая, то надевая бижутерию и нижнее бельё.В легендарной локации царили беспокойство и суета: восьмеро тёмных собратьев героически сражались против раздетого диггера-десятки; плохо разговаривающая по-русски шестёрка собирала кроны на ремонт Провала Тысячи Проклятий; несколько дальше, в тени завядших акаций, кралось нечто белое – толи паладин, толи горячка; лишь очаровательная тарман-владыка размеренно работала – топором Паука по списку чата. Добравшись таки до развалин оптового магазина, я почувствовал подозрительную пустоту: «Тайник», - подумал я. Сделав пару шагов в темень, я споткнулся, обнаружив в числе своих достоинств ещё и меткость – головой я попал аккурат в какой-то валун. Не могу сказать тебе, дорогой читатель, сколько я пролежал на холодном полу – целый час или каких-то шестьдесят минут, но, очнувшись, я был очень раздосадован – ни тебе периодической таблицы элементов, ни теории земного притяжения. Даже теория вероятности попадания головой в этот самый единственный в зале валун как-то не надумалась... – И на кой чёрт я пошел в этот оптовый? – еле слышно произнёс я. – Магия Подчинения, 10 кредитов за 0/2, вероятность срабатывания: 70%, – позади меня в удобном кожаном кресле сидела симпатичная девушка уровня двадцатого – двадцать первого. – Светлая магия в Демонсе не работает... И, вообще, изыди, плод больного воображения! Но плод больного воображения оставался: – Ну-ну, негоже так разговаривать с ангелами. – Мироздатель!? – Она самая... – Чемодан. Абилочный телепорт. Angels city, - как видите, даже в таких необычайных обстоятельствах я не терял присущей мне расположенности к тонкой политической иронии. Мироздатель выглядела разъярённой. К сожалению, не просто выглядела... В комнате стало прохладно, подул сильный ветер, где-то вдали раздавались крики грешников и раскаты грома (будучи людьми эрудированными и сообразительными, мы, конечно, понимаем, что грешники находились на Страшилке, а раскаты грома были ничем иным, как ударами точёного Стрема)... В центре комнаты, между мной и ангелом, ниоткуда возникло Проклятье Глубин. О, оно были именно таким, каким я его описывал в своей дарвинистской монографии «Проклятье Глубин как стадия эволюции одомашненного чертяки» – эх, какая была хорошая статья, какая глубокая аналитика! – Убивайся… – Что!? – Что слышал, об ПГ! Рука сама потянулась в рюкзак: – Заклинания. Снять проклятье. Глубин. Да, уверен. На какую, блин, на ночь!? Мироздатель искренне улыбнулась. Опять ветер, теперь тёплый – такой себе морской бриз посреди безводной пустыни... – Ладно, живи, аффтар! – Спасибо! Но... Как? Ведь... Примешь в adminion?.. – голова шла кругом от редкого для неё количества мыслей, – Мироздатель, почему я? – Ты ведь просил о сюжете... 08.09.2006 06:00 - Валенок амер
|